da da nada

Mude sua mente, mude seu mundo

2012-01-04T13:24:00.000+02:00

Programa geral: aulas de budismo e meditação.Sede: Av. Prudente de Morais, 780. Coração de Jesus. Belo Horizonte.Segundas 9h: dias 02, 09, 16, 23, 30. Valor: 15 reais/aula.Terças 15h: dias 03, 10, 17, 24, 31. Valor: 12 reais/aula.Terças 19h30: 03, 10, 17, 24, 31. Valor: 15 reais.Quartas 12h15: dias 04, 11, 18, 25. Valor: 12 reais/aula.Quintas 19h30: 05, 12, 19, 26. Valor 15 reais.Sextas 18h15: recesso. Volta em fevereiro. Valor: 12 reais.Sábados 17h: 07, 14, 21, 28. Valor: 15 reais.______________________Sala Carmo: R. Grão Mogol, 531, sala 502.Domingos 17h: dias 08, 15, 22, 29. Valor: 15 reais.______________________Sala São Luis: R. Maestro Francisco Flores, 227.Domingos 17h: dias 08, 15, 22, 29. Valor: 15 reais.______________________Sala Serra: Escola da Serra. R. do Ouro 1900.Quartas 19h45: recesso. Volta em fevereiro.______________________Sala Contagem: Rua Felisberta Francisca de Carvalho, 647. Bairro Glória.Domingos 17h: recesso. Volta em fevereiro.

Leo Minax - "Me Llamas Por Favor". ONOMATOPELIS nº 3 - Realización: RAQU...

2011-12-24T14:52:00.000+02:00

Alguem faça uma canção melhor, tem jeito???

Voltei a escrever: de quatro pra você

2011-10-02T00:26:00.000+03:00

Outra vidaAssombrada aos 29com os reinos desaboresdos altoseu não encontrariaas mentes das quaisnegariaa fúria do amor próprioespatifado ao ventoe distribuido aos maresCarolina dizo mar revoltadoreclamaa pele cansadasossega no sala acideztoda elabrinca de amorfadadoa morrercalado adormecidoo calor do ardorespele rancorarranca horrorpausa, por favor. pavordoamorpara Bisgodofúhá alá em mima criança perdidaallaincorrendodesalinho de um falecidopés no chãoe nas estrelasdo que eu não vieu seido que vi.buda e aláem mimrirsendo genteme deitosendo só serdesfaleçono alvorecertemidaflor do amanhecernão posso ficara repetiré tempo de irmorrer é rir

Dolce lirico

2011-08-21T17:20:00.000+03:00

Gente, ele vai cantar Leonard Cohen! Amooo!!!

Tiê - Assinado Eu (é assim que me disseram que me sinto. e sinto)

2011-07-18T16:03:00.000+03:00

Tiê - Assinado Eu

Os primeiros ensinamentos de Buda

2011-05-31T23:46:00.000+03:00

Neste retiro, teremos a oportunidade de conhecer e meditar de maneira simples e profunda sobre os preciosos ensinamentos de Buda.1° sessão 9:30 – 10:302° sessão 11:00 – 12:003° sessão 15:30 – 16:304° sessão 17:00 – 18:00O mini retiro tem um custo de R$10,00 cada sessão. R$30,00 todas as sessões.Todos são bem vindos.Endereço:Rua Maria Inácia de Miranda - N° 257 - Bairro Ingá - BetimDIA: 04/06/2011 Sábado.

Pra tu que queira ir pra Matutu

2011-04-20T20:57:00.000+03:00

Doces Bárbaros - As Ayabás

2011-02-28T18:24:00.000+02:00

Caetano, Gal, Gilberto Gil e Maria Betânia - MARAVILHOSOS!!

Jóia dos desejos

2010-11-07T16:07:00.000+02:00

ontem uma senhora disse: "ponha a atenção nas ações. Não são as falas, são as ações.."Aquilo me "sooul" uma coerência exorbitante. Logo quis perguntar: "a escrita é uma ação?" Mas percebi que ela continuaria em silêncio. Então decidi parar de escrever mesmo sabendo que sua fala estava contida na sua ação de não falar e que, na prática, a idéia era para que fala cia pouco. Foi assim que descobri que já havia descoberto o puja. Porque cantar não é falar.

Uma carta editada para a poesia

2010-10-30T15:58:00.001+03:00

A música me afeta com compaixão. Todas as outras coisas, incluindo as pessoas, me exalam e me cansam, gritam exaustão. A melhor ação é a imanência do repouso. Lençóis, travesseiro, água quente e imagens confusas e externas, aparentemente jamais produzidas intencionalmente. Sempre muito não escrevo. Todas as lágrimas que surpreendem o trágico da existência. Todo suspiro revela-dor. Tudo isso, tudo isso que não nomeamos porque não tem nome é de uma fadiga inominável mesmo. O acolhimento que quero é o meu próprio. Não é necessária a fala de outrem para que se produza pensamentos direcionados a mim. Eu mesma posso dizer preferencialmente o que gostaria de dizer. Não é necessária a confiança alheia para que se confie em um estranho. O estranhamento é sim algo curioso. Então me calo quase no interior do nada. Oscilo entre a superfície e o dentro. Quase sempre estive. Mas nunca foi motivo para desesperos. Entendo de tristezas. Nada disso, porém, me define ou me transforma necessariamente. Entendo também de alegrias reais; e estas, somente sendo sóis, capituroas. Não me leve à ruína com pensamentos vãos. Estamos qualitativamente arruinados dentro de diferenciadas máquinas. Todo meu corpo responde a essa peculiar operação desvairada de mim mesma. E você não deve temer às funcionalidades. Eu danço sonhando. Ninguém me vê. No tempo da calúnia e da discórdia, tudo o que não pode ser visto é o amor de alguém. Paulatinamente interronpido ou julgado. Existem forças, muitas delas no universo, penso eu. E alguém me vira e me pergunta afirmando: nunca vi sua escrita?! Mas não se vê do que não se compartilha. Bastam minhas mãos. Bastam os médicos. Os bobocas não podem receitar drogas. Eu não me importo tanto assim, a menos por aquilo portador da suficiência. As frutas e as verduras também podem ser boas. O humor que dizem negro balbucia seu lugar. A vergonha não existe. O que existe é a língua. Motivo estar eu aqui apenas para que minha voz, mesmo que, possa cruzar certos espaços inúteis e ociosos dos quais não me apetecem enquanto corpo-mulher. Não fixe quaisquer mensagens, muito menos as minhas. Não sou feita de mensagens, embora elas sejam para mim ferramentas de persuasão. Eu não lhe faltaria com nada se possível fosse. Que fique então esclarecido os lugares pouco comuns e os nada comuns. Minha lucidez transborda pontos de dispersão infantil. A beira de qualquer coisa há uma precipitação que se cala. Ao ser lançada, os berros escapam.Mirada, me volto. Desisto. Esqueço. Não use gestos ou palavras para dizer. Eu já sei e não me comovo. Deitada na grama, a formiga é minha irmã. O superestimado é vanguarda do vento. A dispersão é sua. Não dê ela a ninguém. Engula só. Guarda para mim o que não guarda. Guarda de gente que misteriosamente diz que não diz. Eu não quero ser nada guardado.

desdobrando 15 de outubro

2010-10-16T17:10:00.000+03:00

Quem queremos como mestres? Pergunta o simpático teacher Ghiraldelli:

http://ghiraldelli.wordpress.com/2010/05/10/professor-teacher-e-coach/?utm_source=feedburner&utm_medium=feed&utm_campaign=Feed%3A+wordpress%2FcJTp+%28Paulo+Ghiraldelli+Jr.%29

Uma homenagem

2010-10-15T16:41:00.001+03:00

Friedrich Wilhelm Nietzsche nasceu no dia 15 de outubro de 1844. Passou sua vida adulta “dando conta” de pensadores, poetas, escritores e músicos de sua época e de outros que produziram anteriormente ä sua existência. Gastou pelo menos nove anos para estudar a obra de Schopenhauer.

Eu gostaria muito de ter escrito sobre Nietzsche o que ele escreveu sobre A. Schopenhauer em seu texto “Terceira Consideração Intempestiva – Schopenhauer educador”. Reproduzo aqui então um pequeno trecho em homenagem ao poeta.

Era como me embalar com desejos insensatos que pudesse encontrar um verdadeiro filósofo que fosse um educador capaz de nos elevar acima da miséria do tempo presente e a nos ensinar de novo a sermos honestos e simples no pensamento e na vida, portanto, “intempestivos”, no sentido mais profundo da palavra; de fato,os homens se tornaram tão complexos e tão complicados que deixam de ser sinceros logo que falam, logo que expressam afirmações e querem agir em decorrência delas

semana mineira de ashtanga yoga

2010-10-14T16:31:00.000+03:00

NÃO QUERO ROSAS DESDE QUE HAJA ROSAS

2010-10-11T16:18:00.000+03:00

Não quero rosas, desde que haja rosas.
Quero-as só quando não as possa haver.
Que hei-de fazer das coisas

Que qualquer mão pode colher?

Não quero a noite senão quando a aurora
A fez em ouro e azul se diluir.
O que a minha alma ignora
É isso que quero possuir.

Para quê?... Se o soubesse, não faria
Versos para dizer que inda o não sei.
Tenho a alma pobre e fria...
Ah, com que esmola a aquecerei?...

Fernando Pessoa, 7-1-1935.

Pj Harvey und Bjork

2010-09-26T16:41:00.000+03:00

Quando elas cantam
meus males espantam

Out of Season - para ouvir lendo

2010-09-11T17:44:00.000+03:00

Todas as coisas sãs são tão somente coisas
carol lara

E ali parado diante do seu eu fixado na garrafa de café, sua mão imensa pelejava a virtude da quietude.
Sabia que ostentava por ora seu espírito amansado pelos ares sublimes da transcendência. Outra, impecavelmente, jogava-se sobre as raízes escondidas das mais velhas árvores submersas.

As tecnologias não o abraçaram. E ficava ali com sua cor parda, pálido diante do seu pó de café moído na hora. Especulara sobre a existência do filtro de papel e também das cafeteiras. Depois de ter sido tratado o seu coador de pano como lixo orgânico, sentia dificuldade para escolher a numeração do filtro de papel e acabara por optar pelo 102 – Três Corações.

Correndo na imensidão da alegria, recordava-se dos pequenos papelitos guardados em minúsculas caixinhas de madeira.

E olhando da porta; nada amigável, mas nada turco, turrão nem russo.
Há quanto tempo havia tempo para pensar no tempo
Sobre os aspectos infinitos dos poros e das poeiras do trompete do avô do seu avô.
Vestia –o com constância os guardiões do tempo.

Inadequadamente
Sumiu entre os transeuntes

Entre o metal do aeromotor
O imobilismo sem imberbe

No empíreo só entram os dedos com suas unhas perfeitas
Os pássaros já estão lá

Ashtanga Yoga -Opening Mantra

2010-08-29T18:46:00.000+03:00

Om
Vande Gurunām charanāravinde
Sandarshita swātmasukāvabodhe
Nishreyase jāngalikāyamāne
Samsāra hālāhala mohashāntyai
Abāhu Purushākāram
Shankhacakŗsi dhārinam
Sahasra sirasam svetam
Pranamāmi patanjalim
Om

Momento tiete - Cabeça de dinossauro!!!!

2010-08-08T01:12:00.000+03:00

Amor fati

2010-07-31T02:09:00.000+03:00

O princípio do nomadismo é o amor à terra. Nela, apega-se desapegando. As crianças ciganas do Capelinha adoram andar descalças e sempre sempre estão sorrindo. As mulheres fazem das panelas espelhos d´agua (e oferecem café para as visitas em canecas brilhantes, assim como seus dentes). Os mais velhos estão sempre observando alguma coisa, com ou sem olhar perdido. E os homens, não faço idéia do que eles fazem.

Fotos: Elvis d`Paula

ni después de muerto quiso vivir quieto

2010-07-17T19:02:00.000+03:00

Reinaldo Arenas ((Holguín, 16 de Julho de 1943 - New York, 7 de Dezembro de 1990)

ABC da ilha deserta

2010-05-25T21:20:00.000+03:00

“Existe um número imenso de ilhas e de pontos vivos dispersos. Finalmente. A visão permite pensar novamente”.(P V – Alfabeto – 1924)

Paul Valéry antecipou a idéia imaginária de origem e mitologia de Gilles Deleuze que pode ser lida em “Causas e Razões das ilhas desertas” (A Ilha Deserta 2005), quando a questão da separação, oposição profunda entre a terra e oceano, é tida como um dos principais motivos da Criação como origem segunda.

Um número imenso de ilhas. Divide-se entre o que Deleuze observa: dois tipos de ilhas, classificadas pelos geógrafos; as ilhas continentais e as oceânicas. São elas desertas, mesmo habitadas, pelo fato de que o movimento que as diferem, modificam e as dispersam independe da ocupação do homem que, no entanto, retoma esse mesmo movimento que o antecede quando este se encontra em direção a ilha.

[...] e de pontos vivos dispersos. O homem que faz de conta que vive seguro “em sua terra” não faz merecer em sua vivência a violência vivaz inevitável entre a terra e o mar. Seu pai e sua mãe são a matéria prima de sua existência. Segurança máxima de seu ser no mundo. Logo, guiado por esse mito primeiro, “o homem só pode viver sobre uma ilha esquecendo o que ela representa” (GD).

Finalmente. Separado do continente, finalmente, o homem recria sua condição existencial no mundo. O ciclo fechado se abre para o recomeço. A ilha deserta aqui ganha um novo sentido confiado ao homem. Finalmente, dono do seu próprio destino. Sem pai nem mãe, a ilha é a única matéria que lhe resta e, a partir dela, parte embrionária desapegada de todo o resto, se põe a cantar versos desatentos e soberanos do conhecimento do que agora retorna claramente.

A visão permite pensar novamente. A visão da separação emana de um segundo nascimento. Criar um novo mundo a partir da separação de um outro mundo até então desconhecido. Mas ele não pode ser visto por detrás da cortina. A visão é o desdobramento do mito esquecido. É o reflexo imaginário dos espaços já ocupados em virtude de um novo assentamento. A cíclica e tríade visão da desterritorialização permite, mesmo que por uma concentração esboçada de tempo, pensar novamente.

carta para a alegria da alegria: a criança que canta

2010-04-25T16:45:00.001+03:00

(para Epicuro, Meneceu e o nome aos bois)

Essa do seu sorriso é ótima. Sonhei que era escritora e nunca mais parei de escrever. Nem de fumar. Sozinha no meu apartamento pouco volumoso me sinto a pessoa mais apelativa de alegria do mundo. Uma alegria nada entediante. Uma alegria fenomenal. Uma alegria de tirar o fôlego. Era só a imagem da imaginação do seu sorriso. Eu sairia a galope desse portal engraçado, feliz possuidor dos seus dentes. A cada marcha, mancharia todo meu rosto de batom vermelho lambuzado de felicidade.

O jeans da sua jaqueta tampa todo seu vício e todo o resto. Dá a você o aspecto saboroso da alegria. Esse seu jeito de moço. Delicioso. E se encosta seu ombro em minha parede, deixa também cair o lábio, um pouco do pescoço. As mãos no bolso indicam que o amasso será ainda melhor que o sexo.

E ao caminho da montanha, de vestido prateado, eu ainda corro demais. Você jamais entrará de carro na floresta e nem na festa do mato. Havia uma criança entre nós. Você estava em segundo plano. Eu fitava o bebê e você, lá atrás, despistada mente. Mas pude ver, no entanto, sem olhar, que me mantinha vesga em sua direção. Quanta atenção audaciosa jogou por cima de mim. Que caiu sobre mim. E depois ainda pronunciou meu nome em voz alta, passando pela diagonal, sem esbarrar na atenção despejada sobre mim. Você disse: K ROL. Bem assim com letras maiúsculas. Quase gozei.

A alegria da alegria é sozinha. Pode parcialmente ser compartilhada no jardim. Ela é o cerne, criadora de toda a imaginação vivida. Uma carta para o boi nominável. Aristóteles pirou com a imaginação: ele distinguiu a imaginação da sensação e da opinião. Mas as imagens podem produzir sensações, inclusive no sono. E o sono, esse sim, é formador de opinião. Podemos, inclusive, imaginar uma opinião dormindo ou não. Já Hegel, poeta dadaísta, distinguiu a imaginação da fantasia. É que muda de corpo e de cor.

A alegria da alegria em um pedaço de papel divaga sorridente. As imagens gargalham sozinhas. Ligue o incenso da transmutação. Daí o boi estava parado como em uma lagoa santa. Ele estava lá no cantinho parado. O boi estava parado. O boi estava parado. O boi estava parado. O boi estava parado. O boi estava parado. Para o lado de lá o boi estava emitindo energias sonoras em música eletrônica.

As sombras que minha amiga me deu, todas elas são coloridas. Sombras coloridas. Mas cada uma é de uma cor. Juntas, são coloridas. Eu só fico assustada com minha própria sombra. As que eu ganhei não me assombram. Você está doida? Perguntou a criança. Por um instante, imaginei que a pergunta fosse para mim. Logo mudou o foco e então percebi que além de não doida também cabal.

Ah, e ainda tem os cavalos. Esses sim. Enquanto o boi fica parado, o cavalo nos leva embora. Nessa altura, a alegria passou batida. Marchadora. Saio dela, do despertar da imaginação, e volto para aquele lugar. Ambos com o mesmo nome. Um deles, parado como o boi. Finge que não me vê. Amedrontado. Sou uma humana varrida. Coloque o Beatles na vitrola e finja pelo menos que sabe dançar. Porque de resto.

O outro ali. De boi não tem nada. Alucinada que sou, me ponho a cantarolar o hino dos fracos. Porque sou fraca de nascença. E ainda tem as péssimas tentativas de alegria. Muitas delas funcionam, mesmo quando alguém de fato não se importa.

Outro dia assisti a uma dança. Belo cavalo de tróia. Acertivo. Bailarino maravilhoso. Um primor da natureza. Uma vez mais a criança indagou. O que você ta fazendo com seu olho? Dessa vez eu tive certeza de que a pergunta foi mesmo para mim.

Como tirar os olhos daquele bailarino? (eu pergunto para mim mesma). Ele soube usar o espaço delimitado a cada queda programada do seu corpo. Nada performático. Simplesmente bailarino. Acabei crendo que bailarino mesmo falta aos montes no mundo. A consistência de um corpo que se propõe a entrega do corpo mesmo.

O cuidado com a experimentação foi revelado no corpo dele. Cuidado no sentido de cuidar cultivando e de precaução. Uma coerência imaginada posta a prova, oferecida.

Essa do seu sorriso é ótima mesmo.

Creuza

2010-04-10T15:39:00.000+03:00

arte e filosofia

2010-03-16T12:46:00.000+02:00

Arte, Ciência e Filosofia: novas linguagens contemporâneas

16/03, terça-feira, às 16h, auditório Sônia Viegas da Faculdade de Letras

O assunto.

De como a arte se alimenta da filosofia e vice-versa.
De como arte e ciência andam de mãos dadas.
Videoarte, webarte, intervenção urbana (na rua e na web).
Corpos Informáticos, um possível exemplo.

Quem é.

Maria Beatriz de Medeiros (Bia Medeiros) Professora associada da UNB, possui mestrado em Estética - Universite de Paris I (Pantheon-Sorbonne) (1983), doutorado em Arte e Ciências da Arte - Universite de Paris I (Pantheon-Sorbonne) (1989), pós-doutorado em Filosofia no Collège International de Philosophie, Paris (2000). Coordenadora do Grupo de Pesquisa Corpos Informáticos, Coordenadora Adjunta para a área de Artes na CAPES (2005-2010). Suplente na cadeira de Artes Digitais no Conselho Nacional de Cultura.

Creuza

2010-03-08T16:15:00.001+02:00

“É um frio e sofrido aleluia”

2010-03-07T20:02:00.000+02:00

Pertinente jamais sabermos o que se passa pelos nervos de qualquer pessoa; embora existam seres humanos que pensam que sabem sobre qualquer coisa sobre si próprios e também sobre outros seres humanos. Aleluia é o vácuo do pensamento. É uma expressão de expurgo simbólico dos nervos aferentes e eferentes; de origem religiosa, mas não pertencente a religião alguma.

Aleluia como verbigeração do pensamento, talvez. Pode funcionar também como o que denominamos ecolalia ou mussitação. É imoderado, portanto, dizer qualquer coisa sobre qualquer coisa que diz respeito a estabilidade de qualquer nervo de qualquer ser. São combinações químicas imprevisíveis. Aleluia está perto da esquina do segundo quarteirão, vindo de baixo para cima da primeira casa onde morei sozinha. Ouvi muitos aleluias nas diversas vezes que passei por lá. Geralmente, essa pronunciação vem de pessoas incomuns aquelas que achamos que são comuns. Por isso é facilmente identificada nas igrejas, nos mosteiros, nos retiros, nos acampamentos rippies e nos manicômios (na época em que o sistema público de saúde não era humanizado).

Existem algumas insistências desnecessárias: se eu vou a Paris, eu vou a Paris e não levo ninguém comigo. Então qual a necessidade de dizer que fui a Paris depois que se chegou de Paris? Tampouco dizer que vou ou dizer que fui. Dá no mesmo. Percebe que a importância disso está determinada apenas no pensamento de quem expressou esse pensamento? Aleluia não é condição para pensamento algum ou vice versa. A menos que o devaneio seja também pensamento. Quando as importâncias são eliminadas, nada mais que aleluia!

Quem se importa com a quantidade de livros que alguém lê ou escreve? Algumas pessoas idiotas. Além da própria pessoa que leu ou escreveu. É claro, essa pessoa leu e escreveu para que outras pudessem saber que ela leu e escreveu como se isso transformasse seu mundo, a idéia que ela tem de mundo e de vida e que, naturalmente, compartilharia com quem ela pensa que vai entender. E obviamente, isso não é uma verdade. Os escritores e os leitores mesmo não se ocupam com essas demências.

E isso não é sério. Tem apenas tom de seriedade. Eu, neste momento, estou alegre, de pijama curto e rosa, de pano fino, quase seda, com cólicas nas entranhas e ouvindo Leonardo Cohen. Por isso eu devo estar escrevendo isso. Já ouviram “Aleluia”, dele? É maravilhoso. Mas não preciso dizer isso. Não significa que alguém tem que ouvir e achar que seja maravilhoso só porque eu disse ser maravilhoso.

E é claro que não deveria nem publicar isso. É claro que nem deveria ter um blog que não considero importante e que nem ao menos acho que o que eu escrevo pode vir a ser importante para alguém. Mas como vou saber? Deve ser para isso que mantenho isso. Uma aposta em aleluia! Mas, pensando bem, qual é a diferença se por acaso você receber elogios desmerecidos ou indiferenças merecidas?

perdi meu passaporte

2010-03-06T16:06:00.000+02:00

um poço de nós

2010-02-07T00:04:00.000+02:00

“O Brasil vai virar favela ou a favela vai virar Brasil?”

2010-01-23T15:26:00.000+02:00

“Celso Moretti Reggae Favela” é o nome da exposição que vai levar o público a percorrer os caminhos da vida do artista. O compositor vai abrir sua casa para a mostra no bairro Bandeirinhas, em Betim, no próximo dia 27, a partir das 13h. Desenhos, colagens, esculturas, fotografias, sala de vídeo, de figurino, objetos pessoais e de trabalho ocupam os espaços internos e externos da casa. Seleções que fizeram parte dos 30 anos de produção artística de Celso Moretti. A atriz Cida Ambrósio, fundadora da Questão Z Cia. Cênica, assina a pesquisa documental e os textos da mostra.

A quem diga que o “Movimento de Cultura Alternativo Carne pra Bife”, organizado por Celso Moretti e Marcelo Borges, balançou os pilares de Betim nos anos 90. “Shows relâmpagos” de dança, música, teatro e poesia eram levados, nessa época, para o mercado e diversos locais públicos da cidade despertando o olhar curioso do público que era induzido a presenciar as ações. O que restou da memória do grupo também pode ser conferido na mostra.

“Nega doida”, “Meu primo José” e “Zumbi” são músicas do repertório de Celso Moretti que ganharam outras versões na exposição. O artista produziu esculturas em homenagem aos personagens de suas canções. A mostra, assim como o palco, são para o cantor um verdadeiro ritual que legitima a relação que ele tem com sua própria arte, vida e pessoas.

Segundo o artista, a mostra é uma espécie de experimentação para a realização de um outro projeto maior, além de ser uma chance de maior aproximação dos fãs com sua obra. “O projeto para o futuro é abrir um museu do Reggae que aponta o histórico e o crescimento desse estilo musical em Minas”, revelou.

Grupos com mais de 10 pessoas, escolas públicas e privadas da cidade devem agendar, previamente, a visita à exposição. A casa, localizada na rua Leonardo Lopes Cançado, 60, no bairro Bandeirinhas, em Betim, estará aberta para visitação às terças, quintas e sábados, a partir do dia 27 de janeiro, de 9h às 17h.

Assessoria de imprensa: carolara2001@gmail.com
Agenda para visitação: moretticelso@hotmail.com

Rindo com o céu

Dor e alegria, palavras aparentemente opostas, se fundem em imagens sonoras, dando vigor ao Reggae Favela de Celso Moretti. As letras de suas músicas não apenas buscam traduzir o cotidiano das periferias dos grandes centros urbanos, mas dizem respeito também a um ritmo musical indomável, enfurecido e pessoal de um artista que observa a cidade. Esse olhar que vislumbra as arestas dos territórios delimitados modifica a realidade das estruturas, sobretudo, políticas e culturais, na medida em que não se direciona para os sistemas funcionais. O Centro torna-se então Favela. Modulações sonoras que retornam para centros diferenciados, trazendo elementos incomuns à memória musical e textual, ofuscando assim, os modos pré-orientados de reconhecimento visual da audição. Ouvir uma canção Favela é como cantar na chuva. Não tem chuveiro, tem céu.

É nocaute outra vez

2010-01-16T15:43:00.000+02:00

Dono de um punho direito poderoso, Muhammad Ali-Haj desabava ao chão todos os seus inimigos. O boxeador dançava no ringue e desenvolvia, em cena, uma retórica inabalável.

Para os lutadores, aqueles que pretendem “dar uma boiada para não sair da briga”, do seu legado, Ali deixou uma importante questão (que envolve outras tantas) que merece atenção: o motivo da dança.

Os pés maleáveis e deslizantes operavam os esquemas de ataque e defesa dos punhos. Seu ritmo encurralava os adversários no canto e nas cordas da “arena”.

Na luta histórica contra Foreman, em 1974, Ali emocionou seus fãs, o público e os jornalistas da época, que hoje narram com esmero a impressionante jogada. Somente depois de alguns rounds Ali reagiu e, com seu nocaute irrepresentável derrubou Foreman.

O que mais parecia assustar a plateia, o fato de apanhar incessantemente com socos insanos, não passava de estratégia. Não se tratava de cansar simplesmente o inimigo, mas, sobretudo, dar a derrota a indubitável certeza da derrota.

Esse é o motivo da dança. E isso, independentemente de convicções religiosas e políticas (o que sobrava em Ali).

Com sua dança, ele desenhava as possibilidades da sua própria derrota. Paradoxalmente, acertava a cada erro empenhado.

O motivo da dança, portanto, não é o de vencer ou perder. É poder distender, dispensar, experimentar e libertar todos os caminhos traçados a priori, o que não significa a anulação das estratégias. Ao contrário, é pela estratégia que se desmonta estratégia.

"Esta, afinal, é osso dos meus ossos"

2010-01-03T23:57:00.000+02:00

da moça
Em que poderia ela acreditar (fala em terceira pessoa para que possa falar também de uma outra que não ela) se quando nua diante do espelho as costelas eram as que mais apreciava. Eram ossos que sustentavam a cintura. Dança de judeus. As pernas imóveis e enormes. Seios duros.

E a agonia do quadril ao dar-se conta de que era a espinha dorsal tudo o que vingava os movimentos crus. Ora lentos, ora medianos, sem caráter algum. Alegrava-se com o som impostado das palavras que ousavam o tom da interpretação investida por qualquer ator. Mas não era cena.

Era de verdade. A água caia sobre as sílabas que tentavam fingir fingimento. E as costelas lá, acompanhadas da espinha dorsal, num erotismo ereto, quase confortável. Ela quando banca a nudez, banca para ela mesma. A pele suspensa na suspeita da imensidão possível de cada abertura, cada buraco.

Toda marca tem nos olhos o odor do que fora antes da marca. Os olhos são todas as coisas, a neuro química das imagens.

Hoje não tem nada na escrita que não seja dela. Somente ela, levemente oscilante pelas costelas – dela mesma.

E feliz e sozinha e dramática na água. O corpo inteiro filmado pelos olhos dela –somente uma parte – a que o espelho alcançava (como um grito de Torah).

Nada de narciso. Uma mulher da Polônia. Sem dor. Sem cor. Fria. Mulher múmia que só vive para ela mesma. Sua vida é percebida quando está só.

E vive quando só.

Da mulher

Continuava a não crer em nada que não alguma coisa velha, os cinco primeiros livros pelo menos. O ar tórrido do deserto nunca sentira. Mas ficara em seu espírito temeroso a nova fé que anunciava corrupta e traiçoeira diante de seus olhos amendoados. Cílios poderosos. Protetores de poeira.

Curvadas as vértebras, durante a noite, o frio era doentio. Sentada em meio a ruína de suas unhas, imaginava-se equilibrada a um picadeiro onírico. O lenço jeitoso sob sua cabeça balançava ao vento que lhe fazia tremer os lábios carnudos, dando a impressão de que pudesse ela estar sorrindo.

Era linda. Nunca conseguira concentrar os pensamentos seus em apenas uma questão. Era mulher de muitos homens, no entanto, de nenhum. Porém, não era merecedora da fama que tinha, a de prostytutka. Seus olhares, moduladores cerebrais, encontrava virtudes em cada gravata, cabelo, chapéu, bermuda, cinto e pés grandes, assim como algumas mãos. Só não lhe apeteciam as barbas.

Lembrava alguma coisa do seu pai. Imaginava ela que Abrahão era cheio de cabelos por debaixo dos lábios. Não lhe agradaria beijá-los.
Por conseguinte, passou a conformar-se com tamanha falta de atenção. Esquecera um livro verde em um ônibus e, em outra ocasião, um outro livro no avião. Não lembrara da cor.

Bem debaixo de seus olhos, viu muitos morrerem. E pensava que talvez estivesse viva pelo simples fato de estar viva.

Sem filhos, tornou-se mãe derradeira. Com o osso sacro intacto mais o cóccix, a força de seu ventre era ainda mais calorosa.

As costelas contorcidas a bailar.

Merry Christmas

2009-12-24T13:35:00.000+02:00

'I stopped believing in Santa Claus when I was six. Mother took me to see him in a department store and he asked for my autograph.'

Shirley Temple

com as cadeiras quebradas (no confessionário de Carlos)

2009-12-19T15:14:00.000+02:00

ESTRELAS NAS CADEIRAS
Lázaro Mariano

Decerto sem consultar o tempo
As estrelas chegavam de todas as direções
Cravando em décadas cada momento
Inventando o brilho das constelações

Não bastasse a poesia na intenção
Elas teimavam a virar cometas
Distribuindo magia em rara porção
Fazendo da imagem todas suas letras

Vieram aqui viver como anjos
Embalando calmas o rigor da vida
Indagando as horas trazendo o acaso

Buscando assento em qualquer arranjo
Outras cintilando tal qual uma Frida
Outras performáticas embaixo do vaso

como os sinos dobram

2009-12-15T16:25:00.000+02:00

Quando alguém se prostitui com manias de chás. A camomila tem gosto de piano desafinado e mal tocado. Quando tudo é tão embaçado quanto a mente. Os destinos veem de longe vigiar a discórdia. Não é nada bonito. Aumenta gradualmente seu som de trompete descarado e me fale sobre os lábios, de toda a tristeza babada. O escarro do estômago. Toda a dieta vadia da economia do amor. Como falar do surdo, do seu metódico andamento sem que se saiba sobre seu som?

Os trovões e relâmpagos, com piedade, não destroem o céu; já os tornados dispensam a ceia, a família e o ser terrestre. Espelir o ser que já não foi e não é. Fazer dele o que em vida nunca é. Já não há mais nada para dizer sobre o mundo. As falácias, todas elas, já se esgotaram. Os argumentos, os discursos e até os paradoxos; todos cansando o universo com suas esquisitices preguiçosas. O corpo e sua zikzira enfeitada de batom, pó, esmalte e camisinha extra lubrificada.

Se se repara atentamente um objeto ou uma pessoa, observa-se a sua não existência enquanto objeto ou pessoa. O que se pensa sobre a coisa em si é só o que se pensa sobre a coisa em si. E nada mais. O para si é aquilo que pensa não ser o em si e, por isso, o em si é também para si. Todas as panelinhas induzem às comidas. As comidas nos levam para os porcos e seus chiqueiros. Lavagem de outros porcos. Todos os umbigos ligados a imundice, a sujeira.

Se tudo o que é visível é tão ordinário, a beleza é só disfarce do turbilhão de ares turvos, monstruosos, opacos. Ela é o centeio destrutivo da terra. Assassinos de coisas terrenas e feias. No dia em que a terra parar, já estará ela parada, desolada e morta.

Racionalizar as coisas belas: trazer o pessimismo à tona; mesmo que ele não exista. O abraço enroscado no canto da paisagem. Areia. Pedra. Mar. O céu em quarto plano. Escrever é como capturar uma imagem musical. Soa todos os ventos da noite e também os da manhã. Eles se misturam e um sopro se coloca no lugar do outro. A possibilidade do não som aos ouvidos.

Quando for a sola do calçado a julgamento, os pés, todos eles, jamais serão alegres descalços. Todo chão que se pisa, rachado, fingirá complacência e lealdade. E o caminhar ganhará status de doçura e sonho. Já fundo, enraizado, jamais cairá em seu próprio abismo. A cor da bandeira então não mais será capaz de moralizar a paz.

Todos os mortos, todos eles se ajoelham e, em silêncio, nos sinais de trânsito, meditam o último livro dos últimos tempos. Passou da hora de ir, passou da hora de sair, passou da hora do não ser. Passou da hora da hora da hora da hora da hora da hora. Quando o discernimento se embriaga é hora de ir embora. Quando a sensatez aparece é hora de desaparecer. Quando todos os sinos, dobrados, se botam a tocar é hora de nunca mais ser tocado pelo céu.

singela homenagem de amigo

2009-11-07T01:05:00.000+02:00

No último domingo recebi uma feliz ligação:
Sylvia: e ai dada, beleza?
carol: porra, Sylvia, cê vai pra Inglaterra e nem avisa?!#$%@&*¨%$#
Sylvia: mas eu não avisei pra ninguem
carol: quê isso, e ai? como q foi?
Sylvia: Nossa, velho, du caralho. Ow, cheguei em berlim e lembrei docê, ffiii.
Carol: É mermo?
Syvia: é sô, tinha uma parada: eu sou dada!Né, tipo, a dada berlinense finalmente foi em Berlim*¨&%$#@
Carol: Sério! que louco, manda lá no meu orkut*&¨%$#@!@#%$%#¨$*&¨%&¨*&¨%$&¨*&¨% quero saber tudo blá blá blá blá blá blá te ligo no findi. pi pi. A. da da.

O senso crítico e a tomada de posição: como se filosofa com o martelo?

2009-10-26T16:03:00.000+02:00

trabalho fotografado por Renato Negrão em Porto Alegre, na Bienal do Mercosul, cais do porto

O tempo do recurso do recurso é o recurso do tempo

2009-10-26T01:52:00.000+02:00

Paráfrase
Guilherme Aguiar

Nosso tempo é esse
Nunca houve outro
Nem nunca mais…

Nosso espaço transborda
A borda-fronteira da cidade
Que não pode mais nos conter,
Que precisa conquistar outros reinos,
Talvez esquecidos…

Não nos demoremos mais,
Não nos demoremos muito
Em viagens imaginárias...
Não curvemos nossa força
À inércia contemplativa

A paz depende da luta
A vida, da morte das incertezas,
O amor, de esforços de assalto aos corações
Incapazes de declarar seu intento…

poema alucinado

2009-10-25T19:04:00.000+02:00

Ganhei, na última semana, este poema alucinado escrito por um amigo ainda mais alucinado.

O VICE

VC DESTRUIU TODO PLANO

A JOGADA

O
TABULEIRO
DE
XADREZ
VC

COMEU
A
RAINHA.

A RAINHA

ROEU

A

ROUPA
DO
PRESIDENTE.

O VICE- REI
REINA
MAS
NÃO
GOVERNA?

Força revolucionária de uma nova moral

2009-10-12T15:42:00.000+03:00

Gostaria de indicar um lindo, esclarecedor e bem escrito artigo do prof. Mauro Araújo. "Uma nova moral em Nietzsche" pode ser lido em Ciência e Vida, v. 8, p. 34-45,2008. Fiquei muito feliz com o encontro (por acaso, com minha sobrinha no shopping, entrei na banca e vi a revista) pois é muito raro encontrar bons textos sobre Nietzsche no Brasil. (pelo menos dentro da minha pouca vivência acadêmica - e isso se resume em três experiências: 1 -prof. de teoria da comunicação III falando merda do filósofo - 2 - doutor em filosofia, professor do curso de especialização na UFMG, falando merda do filósofo e 3 - "nietzscheanos" falando merda do filósofo.
Tenham uma boa leitura.

vai lá

2009-10-11T19:12:00.000+03:00

A casos felizes

2009-10-11T18:14:00.000+03:00

Essa noite sonhei que me escrevestes um email, pela primeira vez. Via o nome na caixa de entrada, mas não conseguia abrir. Uma nova seqüência de imagens confusas surgiu em meu imaginário onírico e me perdi de você, mais uma vez. Ao acordar, fiquei pensando se mandastes o email do partido que a muito tempo vem contribuindo para o fracasso do que chamam democracia no Brasil.

Minha visão, ao passar em frente ao lugar onde pequenos comunistas se reúnem, turvou-se em borboletas enquanto Tchaikovsky fundia meus ouvidos com sua regência. Foi rápido. Mas você estava lá a me olhar. Sempre me olhando, me vigiando. Ah, acabo de me lembrar que, no sonho, não sei se logo após seu email, eu estava a escrever um texto que teria três partes, caso eu o concluísse. Era um texto sobre a raiva. Acho que Raiva I, Raiva II e Raiva III. Que coisa besta. O que eu poderia escrever sobre a raiva? Será que teria produzido um bom argumento sobre o assunto, se minha demente mente deixasse? Nunca pensei em escrever sobre isso. Talvez seja porque, quando acordada, tenho estudado muito sobre as relações Zweite Unschuld (culpa/dívida/inocência). Credor e devedor envolvidos entre delito, punição e vingança Ad infinitum.

Algumas boas idéias são reveladas em sonho. Por isso mesmo é importante e saudável que as pessoas tenham pelo menos oito horas de sono. Não apenas rumores de idéias em movimento, mas fortes e leves fragmentos de sensações perpassam por nossos corpos enquanto sonhamos. Não acontece da mesma forma com o sonho-pesadelo. Por algum motivo, não vamos até o fim com os pesadelos. Acordamos bem antes do desenrolar dos fatos. Se estou prestes a morrer violentamente ou de qualquer jeito, não morro, acordo. Se vejo o que não quero, mudo, em sonho mesmo, o rumo das imagens; por mais que isso me assuste e me deixa em estado melindroso, ainda estou no comando. Ah, outra coisa que acho muito engraçado também é que sonho com o amante sempre na primeira noite que está em minha cama. Ele do meu lado e eu sonhando com ele. Isso é muito divertido. O corpo e sua projeção de aspiração.

Raiva I – Consiste um conjunto de raivas que, separadamente, indicam o que, quem e por que.

Raiva II – estágio avançado da raiva, onde as táticas de desafeto, desavença e desespero são preparados e disparados.

Raiva III – momento de fingir desprezo. Diz não desprezar por não pensar no desprezado, sendo que: toda significância do ato de desprezar está na imagem do desprezado.

Estou orgulhosa de mim mesma. Consegui terminar, acordada, o meu sonho raivístico. O que antes acontecia muito e que não mais acontece e que gostaria muito que voltasse acontecer é a continuação do sonho em outro sonho, em uma outra noite. É sinistramente prazeroso.

O sonho dá ferramentas para a literatura. Não é tudo, mas sugere gentilmente algumas entradas que indicam algumas sinuosas passagens de cânticos e danças cheios de....Na verdade, não sei. Não faço literatura. Não sou escritora. Eu sou só sonhadora. Deliro sonhos que penso ser literatura. Aquele homem me mandou um email pela primeira vez e nem ao menos sei o que ele disse. Aquele homem que é artista, que é comunista, detetive. Ele que é misterioso. Ele que não diz que me ama, ele me procura em todos os lugares, quieto, calado, como se não me visse. O não dito é nosso labirinto saboroso. O dito é pura mentira de quem não sabe sonhar.

Cause nobody loves me. It´s true.

2009-10-03T23:53:00.000+03:00

Ele perdeu a mulher e o filho. Ele perdeu os pais. Ele perdeu o pai. Ela perdeu o primo e os avôs. Ela perdeu o irmão. Todos morreram, “com o maldito cadarço vermelho que ela odiava”, dizia a mãe histérica, agarrada a outro homem, depois de ter perdido o marido e as filhas num acidente de carro.

Mas e se o que se perde, o que efetivamente vira pó, não é mesmo o que já se sabia da realidade incontestável do mundo dos homens? Não. O homem-nós pensa que está protegido das fatalidades da vida. E quando a tragédia passeia pela rua onde alguém mora, as crises são as mais variáveis possíveis. Do suicídio a depressão profunda. Da religião a violência. Nenhum niilismo ou existencialismo ou ainda qualquer vã filosofia poderiam curar a falta ou o excesso de imagens desejadas durante toda “uma vida”. Para desejar imagens é necessário que elas sejam criadas e conhecidas. Para desejar imagens é mesmo preciso que elas existam em algum lugar. Outro dia, indo assistir a um filme imbecil, um amigo me disse: “Nós procuramos o conteúdo nas imagens, somos carentes dele”. Será que as imagens que aparecem diante de nós são vazias como supostamente devíamos ser na modernidade? Vazios em relação ao que vem de cima. Vazio de Deus: auto-suficientes para representarmos a nós mesmos sem o aval da autoridade divina, sendo o homem o deus legítimo, mais especificamente, alguns homens deuses, outros súditos. Uma observação tão bem colocada por Didi-Huberman em relação a oposição crença e tautologia e a produção que advém dela: ao atualizar o conceito de Imagem Dialética, o autor nos leva para um caminho entre aquilo que foi nomeado, principalmente pelos críticos, e aquilo que olhamos, enquanto objeto de arte. Ele propõe um olhar que não necessariamente tem a ver com o que se quis fazer ou que se quis ver. É obvio: esse olhar entra na dinâmica da aura. São duas imagens em um foco só, “um longínquo que se aproxima”. Elas independem daquilo que são nomeadas. Nem o homem (vamos incluir as mulheres, não é mesmo? Elas também pensam) que crê em si mesmo ou aquele que crer em alguma entidade misteriosa, que teoricamente o guia, pode intervir na combinação visual que é produzida no momento em que a obra aparece diante de alguém ou do próprio realizador. Essa aparição é misteriosa porque não é possível saber em qual momento ela acontece (não vamos discutir agora se é possível a existência da aura benjaminiana em trabalhos atuais porque isso não é a pergunta aqui. O autor estava ocupado em entender as radicais mudanças no modo de produção, com o uso de novas tecnologias, e como isso estava afetando o modo, inclusive, não apenas de fazer arte, mas pensar arte). A pré-ocupação que quero evidenciar aqui são as diferenças entre vida e arte que se confundem a ponto de fazer paralisar uma ou outra coisa.

Portanto, o desejo é algo alucinante, imprevisível e não está a serviço de ninguém. Ele é produzido a todo instante. É por isso também que as oposições não são possíveis na realidade imanente. A sujeita (o) pode muito bem crer nela e em um santo qualquer ao mesmo tempo em que produz uma pintura na contemporaneidade que representa um deus, um amigo ou qualquer outra coisa que passe por sua percepção no momento em que está com seus objetos de trabalho nas mãos. Tenhamos muito cuidado com a palavra representação.

A culpa (religiosa) ainda permanece e o esquema operacional do pensamento continua o mesmo na modernidade, porém invertido. Antes, basicamente, culpa por não conseguir chegar a perfeição celestial e agradar o coração do senhor (Beethoven conseguiu com a Nona sinfonia e conseguiu, talvez, por odiar a possibilidade de se sentir culpado) . Depois (e talvez até hoje), culpa por não conseguir agradar os próprios corações humanos (então não faz sentido o rompimento com Deus). Seria problema de desejo? Seria um problema de representação do desejo? Mas e se queremos a representação do que ainda é inesgotável? Será que a palavra representar não está sendo mal representada? Será que ela está sendo representada como “apresentação”?

Deve ser por isso que inventaram a psicologia ou ainda deve ser por isso que alguns ainda insistem com a psicologia (e a partir dela, outras várias ramificações). O interessante é que não iremos nunca entender o que se passa na cabeça e no corpo de alguém por vários motivos e um deles, bem simples, é que nós mesmos não controlamos o que passa por nós. Por isso as teorias na área são problemáticas: as várias teorias, de várias naturezas, todas elas explicam o mundo desejado do ser. Aos menos, os filósofos ainda perguntam. Mesmo que sejam as mesmas perguntas, eles ainda perguntam. Deixam-nos pensarmos por conta própria. “Enquanto Freud explica tudo, o diabo fica dando os toques”.

Algumas imagens apresentam possibilidades, representando um universo que sempre será incompreensível, em escala escatologicamente inalcançáveis. Elas não se fazem opressivas, vergonhosas, culposas, verdadeiras porque quem as qualifica são os que se apossam delas. As imagens sem juízo deixam aparecer as outras imagens que as formaram, sem, no entanto, enfraquecê-las. Estão todas em formação no mundo, diante dos olhares que faz parte dele. O que fazer com isso? Nada. Talvez mudar a pergunta em favor de um novo olhar, aquele inspirador de aura, de vivência misteriosa em meio a coisas ainda mais misteriosas; que não é uma coisa, nem outra. Que não fere, não pune e se morre é porque morreu sem punição ou castigo. Morreu talvez porque Deus quis assim ou talvez porque somos muito parecidos com nossos cães e gatos ou ainda porque alguma coisa muito melhor do que esse mundo medíocre nos espera. Nada é conforto, nada é morte ou vida. O movimento não é acolhedor. Habitamos nele e aprendemos a viver com ele.

Essa noite eu/ vou amanhecer/ hoje eu vou sofrer/olhando o céu sobre a janela a me enlouquecer/ e toda essa gente suave que me faz parecer/uma doce nota azul/ em paz
(Banda Zanzara/Outro amanhecer)

Super lançamento

2009-09-18T13:24:00.001+03:00

"Não dá para viver sem arte"

2009-09-18T03:03:00.000+03:00

"Dá para viver fazendo gafitte?" foi uma das perguntas feitas por uma jornalista do Correio braziliense a Ramon Martins. O pintor me mandou a entrevista completa, que publico logo abaixo. O interessante (tive um professor de fotografia que odiava essa palavra. Nunca entendi) é que não fiquei nem um pouco surpresa com a resposta "não dá para viver sem arte". Eu realmente não imagino Ramom fazendo qualquer outra coisa que não seja arte. Mesmo não sendo um amigo próximo, eu não imagino.

1- Há uma diferença técnica essencial entre o grafite brasileiro e o estrangeiro? E qual é?

Existe um jeito brasileiro de pensar e fazer o Graffiti, uma forma que é revestida por uma questão muito mais ligada a cultura do que ao material em si. A técnica é algo que varia de pessoa para pessoa, mas no Brasil eu percebo uma curiosidade em explorar os materiais que lhe são acessíveis e de criar outras formas de manipular esses materiais que no geral e o uso do spray. O spray tem muitas peculiaridades que pode apresentar dificuldade para quem nunca o manuseou,

As dificuldades técnicas são muito diferents dos materiais de arte tradicionais como o pincel, tinta e tela. Com spray você lida com a tinta em um estado que não é nem liquido nem gasoso. Você não tem um contato direto com a superfície como no caso do uso de um pincel, pinta-se com a pressão da lata, com manuseio da válvula, caps, entre outras coisas. Também se utiliza no Brasil o rolo para fazer Graffiti, coisa que aqui na Europa não é comum.

Outro fator relevante e já histórico e a influencia do Graffiti de Nova York em todo mundo, a utilização de letras e demarcação de território. O Brasil teve e tem muita influencia do estilo americano dessa época, porém, logo foram surgindo grafiteiros mais interessados em fazer o seu próprio estilo independente de ideologias, isto fortaleceu uma geração de novos pintores urbanos com um forte diferencial e que hoje estão sendo reconhecidos no mundo inteiro.

2-Olhando as fotos no seu flickr, tive a sensação de que em Rotterdam vc teve de lidar com superfícies bem maiores do que as que vc havia feito no Brasil? Como a ocupaçao de um prédio tão alto tornou-se possível e como foi desenvolvido o trabalho? Quanto tempo levou para ficar pronto?

Recebe o convite para vir para Rotterdam pintar numa cidade que foi praticamente quase toda bombardeada na época da segunda guerra mundial. Foram construídos inúmeros prédios para os desabrigados e hoje em dia Rotterdam e uma cidade com grandes prédios modernos, referencia no mundo inteiro. Essa paisagem atual se contrasta com esses antigos edifícios que agora viraram peças publicas de arte.

Na Europa existe uma política anti graffiti muito forte, com muito conservadorismo. Um projeto como este feito para que artistas do Graffiti Brasileiro viessem dar um diferencial na paisagem da cidade, foi muito chocante e inovador. A cidade agora conta com uma exposição em grande escala ao céu aberto, estralando aos de quem passa pela cidade.

O burburinho foi grande, pessoas curiosas e revoltadas outras indiferentes.
Recordo que no meu primeiro dia de trabalho; uma discussão começou acontecer entre o dono do muro que não estava gostando nada da idéia de ver seu prédio sendo pintado, com uma senhora que morava ao lado e que comprou a briga a favor da pintura, que no fim ela botou ele para correr.

Eu não estava entendendo nada, só era nítido que ela fazia questão que aquela pintura acontecesse. Acontece que uma jornalista do principal jornal da cidade, assistia tudo em silencio e fez um matéria para o jornal em que abordava muitas questões que estavam sendo levantadas com as novas intervenções na cidade.
No fim a pintura aconteceu e eu sou muito grato, não só a essa moradora que hoje convive com a pintura ao lado de sua janela, mas a todas as pessoas que suaram a camisa para que esse projeto tão audacioso acontecesse.
Foram duas semanas incessantes de trabalho árduo debaixo de sol, vento e chuva com muita diversão e aventuras.

3- Que técnicas você utiliza e quem são os seus referenciais? Está dando para fazer intercâmbio com grafiteiros daì? Como tem sido a experiência?

Sou um pintor quando pinto e para pintar preciso de cor, disposição e um pouco de mais sei la o que, entende?
Em Rotterdam utilizei uma base de tinta branca para impermeabilizar e preparar o muro, para depois fazer a pintura com spray. Mas eu pinto com o que da vontade e que tenho acesso; para mim o melhor material e o que eu tenho em mãos. A materialidade das coisas existem para serem exploradas, animadas e não uma ferramenta sem vida de assinar um cheque.
Minhas referencias estão no que eu vivo, em minhas convicções e estranhamentos, nas culturas que tenho, nas que eu não tenho e das quais invento. Da desclassificação do nome e do tempo, do fluir orgânico.

Estou tendo a oportunidade de estar viajando por diferentes cidades e estar conhecendo artistas e grafiteiros por onde passo.

O Graffiti para mim é como uma grande comunidade underground que permiti fazer troca de idéias, reconhecer a cidade com outros olhos e reinventar o espaço urbano.
Amigos que eu recebi em minha casa no Brasil agora me recebem em suas casas e me apresentam sua cidade como nenhuma outra pessoa ou guia turístico apresentaria. O role é outro.

4-Quanto tempo você ainda vai ficar no exterior?

Fico na Europa ate o inicio de outubro e volto para o Brasil para participar de um evento no Rio de Janeiro em que eu e mais três amigos vamos fazer um painel de 68m de comprimento com o tema “Brasil Rural Contemporâneo”. Na seqüência passo rapidamente por Belo Horizonte, São Paulo e Brasília e retorno para a França para fazer duas exposições ainda no mês de outubro. Depois volto para o Brasil para uma exposição em novembro no MASP de São Paulo.

5- Dá para viver fazendo grafite?

Não da para viver sem arte.

6- O que sua família acha da carreira que você escolheu?

A minha mãe é a culpada de tudo. Deu-me liberdade, não me censurou ou discriminou como a maioria dos pais fazem com os filhos no Brasil quando descobrem que eles gostam e querem viver de arte.

Muito pelo contrario, me incentivou a acreditar no que eu busco na vida. Mesmo que para isso nos precisássemos e passamos por muitas dificuldades. Alem de aturar por muito tempo toda minha bagunça em casa, como dizia ela.

Na casa da minha mãe, estão os meus primeiros trabalhos e todos o que eu quero que fique com minha família. Em casa não sai nenhuma obra que entra. A casa esta cheia de trabalhos espalhados pelos quartos, cozinhas, sala, salão de beleza, etc. Adoro como é feita a curadoria; meus irmãos brigam e colocam as telas preferidas no quarto, na cozinha alguns desenhos e telas que fiz a óleo e na sala uma serie muito diversificada de obras se misturam com os trabalhos que eu guardo dos amigos.

Em casa, estão minhas primeiras pinturas feita em resto de madeira com tinta para cartaz, me lembro que tudo começou quando fui procurar um emprego de cartazista com uns 15 anos de idade e acabei utilizando a oficina de placas como meu primeiro atelier, graças ao meu falecido amigo punk Podrão que não se importava.
os amigos são a família que escolho para celebrar a festa da vida.

7- Quantos anos você tem?

28 anos, nasci em são Paulo fui criado em minas gerais e moro atualmente em Brasília há dois anos.

Der Krieger und die Kaiserin

2009-09-13T18:39:00.000+03:00

Quando você não sabe por onde começar algo, você começa simplesmente. Metendo palavras no papel como se não quisesse falar nada, só para ver se sai alguma coisa. E costuma não sair grande coisa; então, ou você joga fora ou você joga fora. Mas não é o caso, por exemplo, quando conversa com um amigo. Você começa quase que despretensiosamente, quase que apenas para não ficar em silêncio, e transporta um pequeno pensamento para o campo filosófico que inclui esse mesmo pensamento.

Várias coisas no mundo são disparadoras de horror, horror que nos faz boca-aberta. Uma delas, ou pouquíssimas delas, compartilho com um colega que não conheço que achei quase (também) por acaso na internet. Ele disse que tem gente que constrói objetos (não disse com essas palavras), mas é como se fizesse algo para que no fim, durante e sempre, levasse somente a um pequeno pensamento, lá, no ermo, dizendo: “Olha como eu sou genial”. O fã de Tom Tykwer estava a dizer sobre a obra do cineasta alemão “Der Krieger und die Kaiserin”, 2000. Pensei quase isso ao assisti-lo: “como é possível isso”? Ou seja, como é possível criar tais imagens??? E olha que nem me atentei para os detalhes técnicos, que o colega descreve em seu blog, embora eles façam parte do arranjo fílmico que me levou para esse bloco de sensação, que em mim, me fez devir gavião (não pergunte).

E fico me perguntando: como unir pensamentos que se calam diante do objeto? O à-toa do escrever e do dizer tem a ver com isso. Como fazer a coisa dizer o que nunca foi dito? (pelo menos não daquele jeito, vindo daquela forma). Por incrível que pareça, me lembrei desse filme, pois faz um tempo que assisti, ontem, vendo “Solo a dois”, de Alex Soares, dentro da programação do 1, 2 na dança. Foram três apresentações na noite, sendo esta a que menos amei, mas foi a que me levou para a “Princesa e o Guerreiro”, do diretor de “Corra lola, corra”.

O conflito entre duas personas, que são só uma, e que ora se entrega às linhas da vida que se cruzam, ora recusa, ora desiste e ora supera. Um sujeito sujeito a hecceidade.

Onde já se viu, me digam, um cineasta, na atualidade, que coloca, descaradamente, um personagem fazendo esquizoanálise? Especificamente, refiro-me as cenas ao final do filme, desde o momento do retorno ao posto de gasolina. Sim, colega, o cara é genial!

Você é artista ou lhe chamam artista?

2009-08-17T00:30:00.000+03:00

Vicissitudes da realidade. Nunca pensei em lhe fazer uma surpresa. Mas as surpresas da própria experiência estão sendo suficientes para que aqui esteja a escrever para você. O tempo sempre me foi algo digno de desconfiança, assim como qualquer verdade paralisada nele. O tempo do não entendimento é o tempo do trágico. De lá para cá e de cá em diante, não vejo motivos para não amar. O que também não significa que amo. O amor assim como o tempo deve ser tema de desconfiança. As pessoas simplesmente se aproximam e quase nunca se afastam, mesmo longe. O que poderíamos fazer mediante esse intempestiva falta de noção experencial? O chocolate, a cerveja, o peso no estômago. A felicidade contida na morfina. Maravilhosamente arranjada, circulando entre os tecidos, segurando os músculos com leveza indescritível. O susto de romper no meio. Mas o que é o meio? A dor só pode ser física. O resto não é dor, é sabor de poder. Poder conhecer o que não se conhece e ainda rasgá-lo ao meio, dividi-lo e guardá-lo, apenas para depois dizê-lo: isso é dor e isso não é dor. Pois digo que a dor é física porque doloroso é ter espírito. O coração é sua mente perturbada pela ficção da dor. “Microscopistas da alma” não são apenas os psicólogos ingleses. São também os que ajudam a construir a noção moderna da Religião, da Política e do Futebol. Devem mesmo ser entendidos os senhores de certos temas nos quais não aconselham que sejam reproduzidos, sequer mencionados. Sugiro também, senhores, que se calem sobre o tema da arte, já que as vozes que a reproduzem já lhe bastam.

Cada um em seu lugar. É melhor fazer o nada acontecer a deixar que ele seja porvir. É de fato justificativa a tamanha negligência com os estudos que me agarro à percepção de que a concepção de arte e do artista na contemporaneidade é fajuta em sua proporção, assim pelo menos diriam os “microcopistas” em suas análises. Não domino técnica alguma e, portanto, não poderia ser artista, dona daquilo que nomeiam arte. “Mas que importa isso as árvores?”. Os artistas não necessariamente precisam ser chamados “artistas”. E como poderíamos chamar Ginastera, os grandes compositores, os grandes atores, os grandes bailarinos, os grandes escritores....Ora, chamamos os bons escritores, os bons arranjadores, os bons, os bons e grandes só porque não podem nem poderiam reproduzir, tampouco, criar mediocremente ( e as técnicas lhe são bem vindas!). Bons - é o modo que encontramos para dizer que são despidos, incríveis, graciosos, mas não bons no sentido transcendental da palavra. Porque coisas boas e más ou feias e belas não existem no plano da arte. O artista necessariamente é aquele que consegue fazer encontrar texturas e emaranhados tão difusos e aparentemente dispersos dentro do mundo e fazem com que eles, translúcidos, funcionem de alguma maneira próximos, causando assim um distúrbio mental necessário aquele que participa de algum jeito desse encontro. E se chego a essa idéia de quebra-cabeça peculiar, é claro, não poderia considerar certas coisas obra de arte e certas pessoas artistas e, por isso mesmo, não considero também a noção moderna de artista. Então não preciso mais dizer por que Toni Ramos, um grande exemplo de “artista brasileiro”, não é artista, não é mesmo? Do ponto de vista técnico, ele é um bom executor e só. Não preciso considerar grupos que, em primeiro lugar, valorizam as diversas técnicas, mesmo que sejam considerados pela turma do “Cult” artistas e tanto. Também acho que não preciso citar esses diversos grupos porque tais citações não deixariam de revelar o mundo inventado por mim de classificações do que existe de criação em um determinado lugar.

Porque o artista só é artista porque desfaz, apaga da memória, mesmo que momentaneamente, qualquer vestígio que possa nos fazer pensar em bom ou belo ou suas oposições. A esperança de algo não ter que ser algo só o artista é capaz de mancomunar. Ele, com sua sensibilidade, que não é inata, faz coisas geniais, o que não significa que seja um gênio, salvo alguns casos raros de condições neurológicas extra medianas. Ta aí a importância do artista. Ele coloca em evidência a possibilidade da utopia, da vida que é trágica, mas nem por isso infeliz.

tenha uma boa leitura

2009-08-11T16:08:00.000+03:00

Pequenos affectos - uma carta para mim mesma

2009-06-28T19:18:00.000+03:00

De uns tempos para cá – não sei definir um tempo exato, caso ele exista - tenho pensado sobre como eu gosto dos homens, sobretudo, os homens. Eu poderia ser um homem. Só não o sou, além das obviedades do sexo, porque digo o quanto as mulheres costumam ser irritantes e insuportáveis. Geralmente, os homens se limitam a deixar esse pensamento só no pensamento. Claro, discretos, não falariam ou não seriam homens. Mas deixando de lado a dualidade de se ser homem ou mulher, o que me agrada mesmo nos homens é o simples fato de serem homens. Já nascem emancipados. E fico pensando: e se eu fosse um homem? Sim, ficaria quase simultaneamente com quantas mulheres eu quisesse, dormiria cada dia com uma e depois as deixaria ou as trocaria por outras ainda mais misteriosas. Porque o que mais chama a atenção do homem em uma mulher é a sua capacidade de fingir segredos. Mas quando descobertos, todas as graças se perdem. E é também por isso que os homens (nem todos – para as mulheres casadas não brigarem muito comigo) se encantam tão facilmente por várias mulheres ao mesmo tempo. Eu não estou sendo irônica. Quando digo que poderia ser um homem é porque sou captada por coisas desse tipo. Os homens não são exatamente misteriosos, mas eles são homens. Cada um tão um que seria mesmo impossível ficar selecionando quem seria o melhor para mim. Por isso, as vezes acho que minha cabeça funciona meio em confluência com a da dos homens. Pois, com pouquíssimas exceções, as mulheres têm o péssimo hábito de ficar fazendo medições disso e daquilo. Eu concordo com a maioria – eles precisam ser bem dotados – e Inteligentes e, de preferência, maiores do que eu! Mas não necessariamente lindos e ricos, afinal, beleza e riqueza é algo que nossas mães e avós colocaram nas nossas cabeças. Agora, vamos para o plano da imprevisibilidade. Esse funciona pra homens e mulheres:

E quando você é homem e gosta de homem? E se você se apaixona perdidamente e só abandona a pessoa amada porque foi abandonado primeiro? E se tudo corre bem e, de repente, você vai embora sem saber por que vai embora? E se você tem vontade de casar com deus e o mundo? E se você tem quatro namoradas e apenas duas preferidas? E se quando sua mulher fica velha e você gosta dela assim mesmo? E se você é mesmo um canalha psicótico? E se você é mesmo histérica? E se você quer mesmo não construir o amor? E quando você destrói o que pensa que é amor? E se você não ama, mas vive amando?

E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama? E quando você ama?

dentes acácias #1

2009-06-28T01:46:00.000+03:00

para os amigos Cida e Celso

O tempo da boca entreaberta é o tempo do vôo do espírito. Ermo de portas-dente. A maleabilidade da boca espalhando berros entre as quinas, para beiradas, os rachos. Escrever ficou ainda mais difícil.

O puxado não é o emendo, o espaço continuado ou um mero lugar secundário que aumenta as possibilidades de passagens. Ele é a vocalize dispersa que se encontra em um ponto qualquer e liga outro um pouco mais ou menos qualquer do que ele. Daí ele vira ponto específico, impressionadamente continuado. A fala acabou com sua vida.

Se o dente dela quebra, 34 mil segundos da boca variam entre tintas, rizinhos e esbarramos. As acareações não reconhecem o corpo. A arcada diz sim levando o queixo para baixo e os olhos para cima. O talvez arrasa com o lábio.

Nem todos os velhos banguelos já foram dentuços. Nem todos seus bafos saíram da boca. As falas repetiam sentidas, tão sentidos que deixaram de ter sentido. Se falo sobre o segundo da fala, que fala sobre o segundo do dente que fala do que mente com a boca, que come com a boca, que pede, fecha. Queria ter menos obturações.

No dia em que a música rarefazer os cafés e a maresia de nossos dentes. Na hora em que morrerem sorrindo para mim. As passagens são as que menos deixa passar. As coisas verdadeiras não saem da boca porque lá elas são mastigadas, trituradas. Mastigadas numa lentidão infinita que deixa calar, mesmo estando lá. Em algum canto da boca, descendo lento, tão lento que some, perde a saliva e se sai vira vômito, fluidez de palavras tão absurdamente inventadas para convencer o mundo sobre o mundo. Então não há e nem haverá palavra discreta, nem genuína ou sincera. As letras só podem ser amorosas assim como o canto do galo e o do motor do trem. Elas são lançadas para que se viva o dia e que se sonhe a noite. As partes, todas elas separadas, estão brilhantemente passando entre o que não são as partes das partes.

A boca é uma janela destemida. Sempre molhada, edita os sons, os timbres e a altura dos sentidos. Por todos os lados, as formas são criadas e tencionadas pela edição da significação. A semiótica é a psicóloga daquele que pensa ser artista. Uma pausa para a divagação.

A revolta não passa de pontos, daqueles que se ligam. Todos divididos igualmente, conectados, mas fora do alcance da realidade que se impõe. Então entra em choque aquilo que quer e que faz com aquilo que já querido, já se fez. Planos paralelos em convivência magnífica.

Pessoas também entram em paralelismos. Com suas bocas, burburinhos de dentes, dedicam um texto a alguém pensando em outro alguém, que escreveu uma cena para alguém, que interpretou um outro alguém que foi iluminado por alguém, que criou o personagem de alguém, que é também um outro alguém, que disse que teatro não existe sem ator, que contracena com outros atores, que criam suas possessões, que refazem as camas, que diz que ama, que vai embora, que pisa na alma, que troca de olhos e confunde as mágoas. Escrever para o homem que inventa o puxado, lembrando do homem que não sai de casa, que é amigo do meu amigo, que desenha um outro amigo na sala de uma amiga, que diz que é amiga, que trava conversa paralela com o amigo que conhece o outro amigo, que toca o sol, que brilha para todos, que queima todos, que alucina e cega.

incríveis pinturas

2009-05-14T02:27:00.001+03:00

Pequenas Navegações

2009-05-14T02:25:00.001+03:00

It was hand-made

2009-05-10T01:35:00.000+03:00

© Marco Villani, Lexotan Poem (2008), video installation,
Private Collection Switzerland

Das tendências impetuosas das manias psicologistas, a mais viciosa e maníaca é aquela que você ou tu ou nós e vós podeis achar que é possível saber o que se pensa por meio do que se escreve. O que se escreve não é o que se pensa. Da ingenuidade negada, a cor da bondade é aquela mais límpida, de água transparente. Assim como vontade e ação não são uma só coisa, como vislumbrou o apoeta, entre os pensamentos, as escritas e as falas existem linhas torturantes, tão solitárias que se as representamos por gesticulações surreais (porque nosso rosto político chega a ser surreal) cabelos demais às mãos são acrescentados. A solidão da mão: pêlos disfarçados de linhas do futuro, suor que passa despercebido. E ainda mão de solidão. Sem rima. Mão rostificada de dor. É bom que se saiba que solidão não é solidão. E um pouco menos, ser só e não ser solitário. Falar de solidão porque se sente só. Falta do que fazer, caso fosse o caso. As pessoas não são sozinhas. Ou pelo menos não sabem como fazer solidão. “Nosso corpo é tão somente uma estrutura social de muitas almas – em acréscimo às suas sensações de prazer como mandante”.

Conquanto, escrever também é uma necessidade do ser só que pensa que sabe pensar e não apreende ou abarca a vontade de outrem de leitura ou fala, ou ainda de riscos às interpretações. Se eu escrevo em “meu blog” e se você tem o péssimo hábito de ler o que eu escrevo, eu não posso haurir isso. Se eu escrevo para que você não saiba o que eu penso ou o que sou, me revelo em (in) certezas do absurdo de mim mesma. Se eu escrevo para que você possa se certificar do que penso, eu não mais penso. E isso é para que vocês, senhoras e senhores contemporâneos sei lá de quê ou de quem, possam usufruir da certeza das coisas que julgam ter sobre minha pessoa a cada vez que entram aqui sei lá para quê também.

Mas já que chegaram até aqui, vamos falar de solidão. Solidão pode ter a ver com aquela sensação (que são várias) de perda de um objeto que concorre a uma imagem cotidianamente querida. O que então faz a sua mão? Para onde ela vai? Um ser solitário pode ser só? Alguém só pode fazer caber a solidão na mão? Qual a dimensão da sua mão sem rima? O que ela alcança? Sua mão abre mão de “vida”? O que é a vida de uma mão sem linhas, provisoriamente nem mandante, menos comandante? Lavar as mãos é um tanto suicídio. Fazer morrer para não ser morto. O que se fez depois de lavar as mãos? Correu pelo bosque, delirou e sumiu.

Eu, o Chapolin Colorado!

2009-04-21T19:03:00.000+03:00

Uma amiga cantora e atriz mexicana, que conheci no último feriado em Ouro Preto, Camilla López, outro dia teve uma idéia irresistivelmente cabulosa: avacalhar, escancarar, destruir, detonar e invadir eventos promovedores da pseudo democratização da cultura nas cidades de grande e médio porte brasileiras. A propósito do G.A.F, Grupo de Avacalhação Fodida, eu disse a ela que esse desejo, provavelmente, ficaria no plano do arrebatamento, como tantas outras coisas e , por vários motivos: ela trabalha atualmente para o Governo. Além de ir presa, perderia seu emprego em dois tempos; gastaria muito tempo (que é dinheiro) só para inflar ainda mais os grandes seios da imprensa, além da dor de cabeça desnecessária, gerada pela difamação ao cubo de todos os quase “artistas politizados” que investem na contra mão da contra-cultura que ao final não deixa de ser cultura contra cultura no embate competitivo de instalação do lugar ao sol da mesma cultura com facetas diferenciadas e amortizadas para todos os tipos de preferências. E o que restaria senão apelar para o Chapolin Colorado: “e agora, quem poderá me defender?”.

O G.A.F não é uma vontade só da Camilla. Quem não gostaria de invadir o Palácio das Barbies, no Terças Bobéticas, por exemplo, colar adesivos “GAF´s” no bumbum dos participantes e seus produtores e sair correndo dos seguranças? Muito divertido. Todo propósito e motivos se perderiam. Assim de modo tão infantil, mas certeiro em deixar a pergunta abortada do sentido lead ? O que você faz aqui, por quê, quando, como e onde continuarão a massagear seus Egos incontestáveis feitos de plásticos redundantes e obcecados em naturalizar palavras que nem lhe pertencem e olhares que apenas olham para umbigos interesseiros parceiros institucionalissimamente convencidos do amor fraterno, da arte e da poesia que os cercam?

Quem não gostaria de montar nos cavalos dos fundadores do belo horizonte e gritar como estrupícios a céu aberto toda a loucura represália? Camilla e eu assistimos ontem a um filme que tinha um personagem psicanalista. Acho que foi o método dele que a levou para essa idéia de G.A.F: Avacalha-te mesmo. Talvez se fossemos mulheres dispostas, disponíveis e, claro, sem ter o que fazer no mundo; assim, mulheres sem planos de filhos, casamentos, amores em torres; mulheres livres, sem a preocupação do desdobramento entre empregos, filhos, parentes, amigos, maridos, festinhas, lançamentos e sei lá quantas outras pequenas grades (diga-se de passagem, essa é a mulher moderna – não quero nem conhecer a contemporânea).
“hay, socity! Smale”!!

ossos do desperdício

2009-04-05T16:19:00.000+03:00

Corpo-Massa: pele e ossos, dança com duração de 2 horas, ontem, no Espaço Ambiente, ganhou outra ossada. Os bailarinos de Pernambuco, donos de suas próprias coreografias, souberam muito bem mudar tudo, de repente, com um novo corpo em cena. É que não sou bailarina, mas como não agüento ficar parada e não me contentei apenas em jogar luzes em seus corpos, proposta da Cia neste espetáculo, depois de uma tentativa frustrada de alongamento (pois já entrei me jogando literalmente), tirei as botas (e...) e, juntos, por aproximadamente 1 hora, produzimos um novo espaço/tempo/volume, movimentos não previstos e suores a queima pele. Foi uma experiência tão bizarra; adentrar assim na dança dos outros, mas ao mesmo tempo, tão incrível, que decidi voltar a dançar. Opa, opa! Voltar a dançar significa apenas formalizar, em chão propício, um espaço mais apropriado para quedas, rodopios, vôos e falsos desmaios. Desterritorializo então meu espelho, minhas paredes e convido a todos (que amam a dança, evidentemente) a experimentarem forças estranhas a favor de um desejo de desenhar um corpo que tudo e nada pode quase ao mesmo tempo.

Acho que os homens, José e Marcelo, se apresentam novamente hoje, no Espaço Ambiente, (garanto que não com o mesmo espetáculo). Penso que, para além da luz, vagalumes ao de brilhar.

Hoje faz um dia lindo de morrer...

2009-03-22T04:28:00.001+02:00

Ciclo

2009-03-21T02:52:00.001+02:00

2009-03-13T03:25:00.001+02:00

Paideuma - poesia de invenção

2009-03-07T15:23:00.000+02:00

No sábado (21) lançamos a 2º edição do Paideuma, “terra vacariana”, na livraria Scriptum, a partir das 12h. O paideuma é uma das ações do evento que homenageia o poeta Cacaso (ver programação completa na postagem abaixo).

O “paideuma” é um fanzine-dobradura que busca uma dicção experimental para as múltiplas possibilidades do epigrama. Nesta segunda edição, “terra vacariana”, traz poemas de Adriana Versiane, Ana Fontes, Carla Damêane, Carol Lara, Emília Mendes, Francisca Vaz, Larissa Minghin, Luana Aires, Sylvia Marteleto, Tida Carvalho e Vera Casa Nova.

Com desenhos da artista plástica Margarida Campos, produção gráfica de Luciano Nunes e dupla editorial de Carol Lara e Hugo Lima, a segunda edição do Paideuma vem homenagear o devir mulher do filósofo e escritor Friedrich Nietzsche, que neste ano completa seus 109 anos de resistência.

Apoio: Sociedade Mutuante

CACASO NÃO POR ACASO

2009-03-07T13:47:00.000+02:00

HOMENAGEM ao POETA ANTÔNIO CARLOS de BRITO (CACASO) (1944-1987)

dia 21 de março de 2009 – sábado

a partir das 12 horas

SCRIPTUM

rua Fernandes Tourinho, 99

Savassi

BHz

RECITAL-HOMENAGEM com:

Adriana Versiani
Alécio Cunha
Ana Caetano
Ana Martins
Camilo Lara
Carlos Augusto Novais
Carlos Barroso
Jovino Machado
Kiko Ferreira
Leonardo Moraes
Marcelo Dolabela
Márcio Borges
Mário Alex Rosa
Mônica de Aquino
Tida Carvalho
Vera Casa Nova
Wagner Moreira
Wilmar Silva

+

Marcos pimenta com canções de CACASO

[parcerias com: Djavan § Edu Lobo § Elton Medeiros §

Francis Hime § Joyce § Lourenço Baeta §

Maurício Tapajós § Nando Carneiro § Nelson Angelo §

Novelli § Sueli Costa § Tom Jobim]

LANÇAMENTOS:

Dezfaces (jornal – 2ª dentição - números: 1, 2 e 3)

ATO (revista – números: 5 e 6)

PAIDEUMA (fanzine – número 2)

CACASO (plaquete – número único)

Ciclo

2009-03-05T03:04:00.001+02:00

intempestividade do (in) finito

2009-02-28T17:30:00.000+02:00

“Alguns caminhos para o finito” foi o minicurso ministrado por Mello e Castro em novembro de 2008. Para além da mostra de seus trabalhos de videopoemas, videoperformances, conversas importantes sobre o nascimento da escrita e do “movimento abdutivo”, dimensão da poesia experimental, mergulhamos em questões sobre o tempo, o que nos envolveu numa cumplicidade e amizade gratificantes. No entanto, ficamos longe de resolver ou entender a participação efetiva do tempo em nossas vidas. E por isso mesmo, ainda conversamos sobre isso. Mello e Castro de um lado, lá em Portugal, e eu aqui, buscando respostas não muito racionais para o pensamento confortante do tempo supostamente coerente e generoso. Pois sim, coerente porque temos o dia e a noite. A manhã, a tarde, a noite e a madrugada. Mas o tempo cíclico, o que rege nossas vidas terrenas, a que diz respeito aos hábitos, nosso cotidiano, não é o tempo do indiano, por exemplo. A idade cósmica deles é abissal, o que nos assusta, diz Aurélio Guerra Neto, “[...] também desorienta nossas escalas e desintegra nossas referências básicas e nossas medidas ocidentais. Nosso tempo, o tempo vivido por nossos espíritos e crenças, é bem outro.” (A propósito do Mahãbhãrata). Disso não tenho dúvidas. Por isso, a idade de alguém não quer dizer muita coisa, além da aparência. Nem a idade, nem o sexo, nem a cor e nem nada. O que acontece são intervalos em medidas não medíveis, de pequenas ou grandes durações, lentas ou razantes, profundas, tão diferentemente dos andamentos de nossas vidas. Ou inesperadamente paralelos as nossas vidas. Um instante é o tempo da eternidade. Krsna na batalha final: “O que pode trazer de bom esse combate?” Meus amigos , meus mestres, minha família, provavelmente todos morrerão..”. “Não seria preferível a inação que a ação?” Se a grande questão do pensamento indiano concentra-se no tema da ação, eis seu principal ensinamento: (não falarei demais para não cair em besteiras e superficialidades, pois existem muitas coisas importantíssimas nos livros indianos que sequer sou capaz de mencionar) o de trabalharmos velocidades e lentidões que não nos deixa contribuir para a “universal confusão”, motivada pelo desejo de passividade. Esse desejo de passividade equivale-se à crises existenciais, nas quais as possíveis ações correm o risco de paralisações, diferentemente do repouso. O repouso pode ter a ver com renúncia. Renúncia do movimento? Sacrifício. Não sei bem, caros leitores. Estudarei mais e escreverei para vocês sobre esses pensamentos tão divertidos e saudáveis. Por hora, indico a vocês um livro que Ernesto me indicou em nossa última e rápida conversa: " Frequentar os incorporais" de Anne Cauquelin, Ed. Martins Fontes, 2008, que desenvolve a aplicação da noção de Incorporais, dos Estoicos ( como o vazio, o tempo, o lugar e o exprimivel).

outra palinhapaideuma

2009-02-25T15:09:00.000+02:00

(Carla Dameane)

EXTRA! EXTRA!
A PLASTICIDADE ANATÔMICA EM DESDENCANTO!

PERNA MECÂNICA CHUTA ESFERA EMBORRACHADA
LUVAS DE SEDA DÃO TAPA NA CARA DE PAU
TOQUE PIANO DE RÉ EM SÍ!

OS OLHOS DE VIDRO ESPIAM BONECA INFLÁVEL
O NARIZ DE BATATA INALA VAGINA SILVÍCULA
A CARNE TOCA PURULENTO ALGODÃO

O PÊNIS EMPIRULITA-SE NO MEL DA COMÉÍA
PICA ABELHA!

CORAÇÃO COM PONTOS DE CRUZ DE SAFENA
ALFA BATE TONS E MESMA CANÇÃO
TOQUE PIANO DÓ DE SÍ!

ESPANTOMEN, ESPANTANIMAL
ESPANTUDO QUE NÃO FOR DE PALHA.
TUDO O NÃO PEGUE FOGO,
OU O PRÓXIMO ÔNIBUS

TUDO O QUE NÃO SEJA PLÁSTICO,
TERRIVELMENTE HUMANO.

Carnaval com Rufo Herrera

2009-02-23T19:17:00.000+02:00

Para quem ficou e para quem não ficou em BH (se der tempo para a volta), hoje, às 19,no Conservatório da UFMG, Rufo Herreira faz concerto interpretando peças de Piazzolla e Bach. R$10,00 (inteira)e R$5,00 (meia).

palinhapaideuma

2009-02-22T23:44:00.000+02:00

(Vera Casa Nova)
pai
deu
ma
que de grego não tem nada.
Resta na língua esse sabor de palavra
eroticamente a dizer outras palavras
de um desejo vão
Saber a palavra
sorver o sentido
verter para dentro dela a forma incorreta
não aprendida
ou dizer outra e outra palavra
puro ou impuro som.
pai
deu
ma
o corte na língua
e esse sabor de sangue
da carne comida.

desenho:MargaridaCampos
poema(dentrodolivro)Carol-lara

Ramon Martins - favorite painter

2009-02-22T19:26:00.000+02:00

a surprise

2009-02-19T19:22:00.000+02:00

I used to be a singer
but, I have decided
I´will send to you a surprise

I used being a writer
but, I have gave up
baby, E sent to you a surprise

I used myself
nowadays, E just want
being a surprise

me, I and myself

Calçinha no botijão de gás

2009-02-17T16:47:00.000+02:00

A calçinha com borda rosa, colorida de roxo com bolinhas também rosa. Foi parar no varal depois de um belíssimo banho de água quente no banheiro de 3 metros quadrados. Ela se encaixou no botijão de gás perfeitamente, mas não foi dentro. Enroscou-se lentamente, como que colocada, entre a válvula de liberação do gás e a parte de cima, aquela onde os trabalhadores pegam ao carregar o botijão. Ganhei um pé de pimenta biquinha no meu aniversário. Antes a calçinha no pé de biquinha do que morta asfixiada. Assim ela seria calçinha de pimenta e não inaladora de gases nobres. A justa moral da calçinha. Mais justa moral. Ôahhh, ôhaaaaa, ôhahaha. Filha da puta parte, onde os cavalos são apreciados em detrimento dos seus estribos. Nada que magoe a singela alegria esmagadora da dançarina. Dançarina destruidora de calçinha de bolinha.
Uma pequena licença poética a Seychelles: a vaidade é o princípio de corrupção! Monossilabicamente falando ou com um dissílabo, eu faço todo um universo com: sim! Não! Tem! Pau! Mão! Fé! Pão! pé! Sol! Céu!Cu! deus! Par!

POETA MARGINAL? EU, HEIN?

2009-02-15T22:27:00.000+02:00

não nasci em montes claros. não tenho nome completo. não sou professor. não consegui conciliar nada com a literatura. nunca publiquei nada. atualmente não resido em porto alegre. não me chamo eduardo veiga. não escrevo poesia há mais de 15 anos. não estou organizando meu primeiro livro. não sou graduado em letras. não acredito que a poesia seja necessária. não estou concluindo nenhum curso de pedagogia. não colaboro em nenhum suplemento literário. não estou presente em todos os movimentos culturais da minha terra. não sou membro da academia goiana de letras. não trabalho como assessor cultural da sec. meus pais não foram ligados ao cinema. não tenho tema preferido. não comecei a fazer teatro aos 12 anos. não me especializei em literatura hispano-americana. não tenho crônicas publicadas n’o republica de lisboa. não passei minha infância em pindamonhangaba. não canto a esperança. não recebi nenhuma premiação em concurso de prosa e poesia. não tenho sete livros inéditos. não sou considerado um dos maiores poetas brasileiros. nunca fui convidado para dar palestras em universidades. não vejo poesia em tudo. não faço parte do grupo noigrandes. não me interesso por literatura infantil. não sou casado com o poeta afonso ávila. na minha estréia não recebi o prêmio estadual de poesia. o crítico josé batista nunca disse nada a meu respeito. não sofri influência de bilac. não sou ativo, nem dinâmico. não me dedico com afinco à pecuária. não sou portador de vasto curriculum. não recebi mensão honrosa no concurso de poesia ferreira gullar. não exerço nenhuma atividade docente, nem decente. não iniciei minha carreira literária no exército. não fui a primeira mulher eleita para a academia acreana de letras. não tenho poesias traduzidas para o francês. não estou incluído numa antologia a ser publicada no méxico. minha poesia não é corajosa. não gosto de arqueologia. walmir ayalla nunca me considerou um revolucionário. nunca tentei compreender o homem na sua totalidade. não vim para o brasil com 5 anos de idade. não aprendi russo para ler maiakowski. meu pai não é chileno. não sou virgem, sou capricórnio. não sou mãe de seis filhos. nunca escrevi contos. não me responsabilizo pelos poemas que assino. não sou irônico. não considero drummond o maior poeta da língua portuguesa. não gosto de andar de bicicleta. não sou chato. não sei em que ano aconteceu a semana de 22. não imito ninguém. não gosto de rock. não sou primo dos irmãos campos. não sou nem quero ser crítico literário. nunca me elogiaram. nunca me acusaram de plágio. não te amo mais. minha poesia nunca veiculou nada. não sei o que vocês querem de mim. não espero publicar nenhum romance. não sou lírico. não tenho fogo. não escrevi isto que vocês estão lendo.

Atos falhos não são infalíveis (pequenas criações de esquizóides-personais)

2009-02-14T01:52:00.000+02:00

Jean Sans Coeur me toma “não confunda pessoas com personas, elas não se relacionam intimamente”. Eu não entendi exatamente o que ele quis dizer, até mesmo porque ele é um Monstro-facínora. Não poderia mesmo sabê-lo, já que ele não é da nossa terra e não conhece nossa língua. Nem muito menos já ouviu falar de psicanálise. (aqui, eu arrisco com meu vocabulário limitado, pois não sei como os conterrâneos de Jean o chamam). Quando de passagem pelo Brasil, Jean se arrisca a pequenas frases que ele acha que me fará entendê-lo. Eu finjo que entendo já que ele finge que quer que eu entenda. Bastante discutível, ao menos no nível do planeta terra, essa coisa de querermos saber que pessoas ou tipo de pessoas somosnósotros. Se personas não são pessoas, tenho minhas dúvidas, pois até hoje não sei o que são pessoas. Eu apenas sei da possibilidade arbitrária de alguns psicóticos (no sentido psicanalítico e não no da terra do jean) de quererem dar vestimenta aos seus corpos, muitas vezes, sem consistência e sem convencimento. Poderia distinguir personas de personagens: existem traços marcantes em personagens – aquilo que você identifica. Por isso o teatro pode ser um saco (e se o ator não “encarnar” o personagem, a coisa não sei se piora ou estraga de vez – claro, tudo isso continua sendo discutível). Acho que neste ponto, Coeur concorda comigo (na terra dele não deve ter teatro). Personas só não são personagens porque personas não são, estão. Para criar uma persona é preciso esquizoanálise. Primeiro você identifica o personagem e logo o desmonta. Depois descobre as personas possíveis e aquela que está “em atividade” em determinado momento. Veja bem: qual persona está em cena? Que tipo de solo escolhe para se jogar e se transformar em outra persona para atuar em outros terrenos? Se for possível dar corpo ao personagem, mesmo que se tenha um traço marcante, talvez seja possível que esse corpo apresente outros traços, os que escondem os reconhecíveis. Produzir, criar um personagem: aquilo que não é. E claro, personagem que não faz esquizoanálise geralmente não passa de um personagem; sempre com seu discurso afiado e suas faces condenadas à representação. Facilmente digerível.

Ah, Jean! Seu horror é meu amor!!

Entregou-me um bilhete, antes de ir embora (se é que foi):

Senhorita,

O outro diz que seu lenço (assim como a cor do mesmo e sua simbologia) se perdeu entre as distâncias que se projetam entre a terra, a alta torre e o barco — que já se foi para o outro lado da noite.

O outro agradece pela gravura, mas diz que a aceitou mais pela falta de jeito de rejeitá-la do que por interesse ou educação.

Digo que a violência que esta persona efetua é impessoal e não-transferível, portanto, não a atribua ou direcione à sua pessoa. Quanto à previsibilidade, pergunto: é algo que se nota, um efeito que se produz ou que se atribui?! Cuidado, palavras tendem a "produzir vã os" por onde podemos cair em equívocos.

Sem mais,

Jean Sans Coeur

ps: não confunda pessoas com personas, elas não se relacionam intimamente

Três passos para a ironia da memória.

2009-02-12T16:46:00.000+02:00

1º - Permitir menos vivência talvez seja o segredo para não sacrificar-se ao esquecimento. Inevitável, tampouco doloroso, é a perda de memória. Ainda assim, seria necessária a vivência de algo para apagar outrem. Contradição verdadeira, dizia Jane Austen sobre a ironia. A memória se gaba daquilo que lhe convém e sorri disfarçadamente para aquilo que lhe confunde. Se a “Memória deve ser a lembrança e não o esquecimento do traumático, para que ele não se repita", na formulação de Adorno, então as cores das flores do guardador de rebanhos não devem se repetir apenas porque suas flores são como lembranças. Flores-cores mutantes que se lembradas passageiras e derradeiras de um tempo mórbido-remoto, não devem ser memoradas. O que pode ser lembrado altera o nível do esquecimento? O que se esquece para sempre é o que eternamente permanece in memória? Imagens que persuadiam. Eis a memória. Como lembrar o que não foi vivenciado e ainda como viver de lembranças? Como lembrar o vivenciado se o que se vive é o que vive e não o vivido? Viver por comparação ou por compensação? Não, meu irmão, viver de emoção, dizia um poeta esquecido, ou melhor, sequer nunca lembrado.

2º - “não viver do passado”, aconselha quase todos os personagens de novelas e da vida. Isso significa (no modo clichê de se pensar) que certas coisas precisam ser esquecidas para que outras sejam valorizadas. Como se num passe de mágica, coisas substituíssem outras. A questão não é assim tão banal de se espreitar. Existe todo um processo de substituição, uma balela que inclui o desejo, a fantasia, a imaginação e muitas outras coisas que demandam uma memória de leitura impressionante. Primeiro, se trocássemos o do pelo no, viver NO passado, provocaríamos um deslocamento físico do tempo, o que seria interessante para começarmos a pensar com poderíamos lembrar do passado num futuro próximo. Depois de viver NO passado, voltaríamos ao problema inicial, o de viver Do passado: seria um eterno retorno do recalcado com finalidade sem fim. Sendo o “achismo” muito bem vindo, conclui-se que todas as pessoas vivem DO passado justamente porque não podem voltar para ele. Se pudessem, viveriam de novo, fariam outras coisas e mudariam suas lembranças (lembranças essas muito suspeitas). Portanto, viver DO passado é algo como brilhar eternamente numa mente sem lembrança.

3º “Assim um horizonte se esquece num horizonte que se levanta”. O problema é quando se descobre que, inevitavelmente, as pessoas e as coisas que as acompanham são esquecidas mesmo. Esse momento de descoberta acontece ao deparar-se com todos os armários lotados de papéis de toda ordem, cartas, fotografias, cartões de cinema, de espetáculos, de viagens, de banco e documentos de toda espécie quase inimaginável. Essa acumulação só garante o esquecimento. Pois quando lembrados, lembram como haviam sido esquecidos e de como puderam dar-se à perdição. Por que não deixar tudo onde estava? Tudo em seu tempo perdido mesmo. Contrariado ainda mais. Tudo não servirá para muito, nem para pouco; nem para o bem, nem para o mal. Estão lá, estiveram lá. Não é isso o que importa: para que servem. O que importa é que quando nasce o sol, o outro já sumiu. A intensidade da luz nunca é a mesma. Como ser então afetado da mesma forma? Jamais poderão ser servos ou servidos. O objeto só é de desejo porque deseja ser lembrado. Sem objeto, sem lembrança. Quantas coisas pessoais, quantas coisas de pessoas ou quantas pessoas e suas coisas foram apagados de sua memória? Quais foram as pistas, rastros que se dissiparam? O que é provido de demasiada importância é sem dúvida o que se apaga. Porque está em algum lugar que não pertence a nada. Somente está em algum lugar como no ônibus, no sonho, na voz, no odor, no canto do pássaro, no vagão, na lua, na calçada, no olhar, no sangue, no copo, na galinha, no fogo, no café, no choro do cachorro. Está em todas as coisas e em nenhuma delas ao mesmo tempo. As próprias coisas são os próprios motivos da memória. E sorri.

Por Carol Lara (01/01/2009)
Argumento: E. M. Mello e Castro
* jurisprudência reservada aos encontros autorais

2009-02-10T16:25:00.000+02:00

E de repente a alegria. Seria o prédio mal acabado e praticamente deslizando sobre meu olhar? Ou seria o céu azul, quase branco, dentro da paisagem também mal acabada vista por mim? Alegria vinda do mau acabamento até que faz sentido. Ela vem do mal olhar que inclinado um pouco mais, apenas uns graus, torna-se então a alegria. É isso. Tristeza. Vestígio de tristeza na manhã mal realizada faz-se alegria. Que bom que é apenas um momento, assim posso retornar ao ciclo das possibilidades, moral das ações e responsabilidade. Uma pausa para a certeza ou o silêncio enfumaçado. Intervalos de angústia que permitem a ação. Mas qual ação? Acho que hei de escolhê-la. Sempre derretendo o tédio, voltando-se para as casas, os pássaros ou seus sons. Que situação! Nem eu mesma consigo explicá-la pra você. Mas não há situação, nem inércia e menos ainda quietude. Há desentendimento, confusão e baralho. Sim, cartas que contém números, desenhos e cores. Jogadas, elas podem ser muitas coisas. Guardadas podem ser nada ou ainda apenas cartas guardadas. Mas e daí? E daí, nada. São palavras misturadas. O sorriso também pode ser mal acabado. Ou mau ou acabado. O sorriso acabado já acabou, o sorriso mal acabado é um sorriso sem graça e o sorriso mau é um sorriso mau. Cínico, talvez. Mas o que é ser cínico? Qual a qualidade do cinismo? Os meios nem o fim podem ser cínicos. E eu só poderia dizer que faria algo por você depois de feito. Depois do ato é que encontro o valor da coisa que sofreu a ação. Portanto, sem ato, sem valor. Átimo, átomo do ser, dispendioso ser. Sim, estou querendo lhe dizer algo. Já foi dito. Apanhe no ar, mas não sinta dor. A dor também é escolha. E se você pensa que eu te amo foi porque eu inventei isso ou foi você quem inventou? Invenções. Inventamos o tempo inteiro. Elas estão dentro e fora de nós. Entra e sai sem que percebamos. Quando percebe pode ser tarde demais ou cedo demais. A hora certa, ora, não há nada certo! Escolha e viva. Você está condenado a ser livre. E estando condenado está sempre livre. É todo seu. Pegue pelas mãos, agarre-os. Jogue fora, se preciso. Mas faça, depois entenda. Não pare jamais. Como irei terminar esse texto? Ele não tem nada a ver com isso. Eu comecei e agora tenho que terminar ou parar no meio dele.

Por Carol Lara
para o moço que fala uma oitava acima

The rip

2009-02-09T15:42:00.000+02:00

Queria ouvir uma música exatamente assim: que me contasse tudo o que sinto e que é indiscernível a nível de imaginação real. Não há imaginação, há calefação. Algo que dilata seu olhar e o faz ver que o amanhecer é o futuro apresentado. Ela me cantava e paralelamente ao repetível das notas me trazia tristeza e tristeza. Tristeza fria fria como uma pancada nas águas dos olhos. E fez com que ficasse ainda maior, toda essa imaginação quase encarnada como uma pintura. E o fim desapareceu porque a fluidez do nada o levou para as vozes que a levaram para sempre sempre que pudesse imaginar: portas abertas para o infinito acabado nas cinzas dos dragões. O fim finda o sêmen do alvorecer cheio de pétalas negras dialetizadas em outras gradações de negras folhas do escurecer. Ela o levou para sempre. Ele a perdeu para sempre. Como acabam todas as histórias no nível da imaginação inimaginável. Mas ela o seguiu na névoa que tapava as constelações que refratavam seu rosto rosto rosto rosto.
Por Carol Lara

Isto não é a porra de um poema

2009-02-09T15:36:00.000+02:00

Contus Humanus

2009-02-07T22:50:00.000+02:00

Adentrei-me aos contos pela primeira vez quando li “O alienista”, de Machado de Assis. Depois veio o “Espelho” e outros do mesmo autor. Esses escritos, em especial, me puseram a ver questões interessantes sobre a psicanálise. Depois ou paralelamente, não me recordo, vieram outros autores como Sartre, cuja dinâmica escritural não era a do conto e sim a da novela. “O muro” me é caro: acaso incorporado (idéia dolabelística) de tragédia. Como a poesia é sempre a coisa que mais me cai às mãos, eu quase não leio mais contos (é insano). Pois nestes últimos dias me caiu às mãos o “Contus Humanus”, de Sylvia Marteleto. Alguns personagens marcantes que hora me lembravam alguns gestos de Sylvia e às vezes se dispersavam desses mesmos gestos. Digo isso porque em alguns momentos da leitura, em alguns dos contos, não soube identificar se a própria Sylvia era o personagem, se ela falava pelo e para o personagem, ou se falava apenas para o leitor, as três coisas ou ainda nenhuma delas. Essa minha confusão pode ter aparecido simplesmente pela falta de hábito da leitura de contos ou por Sylvia ser uma amiga querida e, antes de conhecer sua escrita, conheci seus gestos e faces tão fortes e provocantes, assim como alguns de seus personagens. “O falastrão”, que descobre a escrita como cura à sua doença da língua, a Betânia, opulenta e fedorenta, mas sempre impecável, o velho amigo de Elliot encontrando-se com Daví - uma troca alegre - o detetive com síndrome da conspiração e seu interrogado tão debochado, “A sonetista”, uma crítica a prostituição editorial que inclui algumas questões tão mal resolvidas: ser ou não ser arte, ou quem faz arte, quem escolhe Poder arte. Sylvia, como pesquisadora, não apenas mestranda do curso de filosofia soube bem dar vida para além de sua vida e sua individualidade. Um encontro feliz de personagen-conceitos.

Reproduzo alguns trechos:

“O meu tempo é outro. Constato o que todos constatam: não sou deste lugar. Sou filho de um tempo que nunca me pertenceu tempo de alternâncias entre o gozo dos espaços particulares e a impessoalidade da fórmula de ir e vir: desequilibradas seqüências insondáveis, imagens e comunicações eternamente editadas por n horas ao dia”[...]. ( O Falastrão)

“No velório, os nativos emocionados comentavam: “Vossa alma letrada foi digna de respeito...Mas a carcaça sublime, sufocada pelo próprio peido”
*Esta e outras sátiras estarão em “O mundo como vaidade e repetição, um tributo a Schopenhauer”. (Opulência, Sátira*)

“ De antemão te antecipo: como se Nietzsche em Sils Maria tivesse encontrado o seu super-homem, me sinto. Creio ser esta magnífica criatura, um presente tardio do criador para os meus setenta anos.” (Uma carta para Elliot)

“Tal como grandes prêmios imprimem no grande talento suas marcas, no amador, primeiramente, vemos impregnados os traços de uma arte ainda incompleta.” (A sonetista)

“ ...limpou a cena do crime, se preveniu e fugiu pela escada de incêndio. Só me responda mais uma pergunta: por que vir à polícia, criar um depoimento que o colocaria como suspeito em evidência, quando poderia estar longe daqui após matar quem quisesse, sem ao menos fornecer pistas?
- Gosto que duvidem da minha palavra. (O depoimento)

Maletta´s raga #2

2009-02-06T22:04:00.000+02:00

existem também os lançadores de moda

os diluidores

os que puxam o velho garçom para a

cova necrofílica

ah, os idiotas! ah, os juristas!

Como j.c. ao inferno!

os que mandam dormir.

os que já estão mortos

os que atravessam a escada rolante

com uma mobília.

ah, os imbecis!

o jurista de t-shirt com cara

de velho garçom.

o lênin no botom pensa

na pin-up que passa.

Poema de Marcelo Dolabela/música de Francesco Napoli e Héctor Gaete

2009-01-31T22:24:00.000+02:00

Você viu pomba? Do nada as coisas chegam a sua casa e nada. É nada mesmo. E se nada, nadou. Cartas aquelas das quais você não têm a mínima idéia se te endereçam. Apenas você vê e imagina. Chegando depois (não importa se é gerúndio, no caso, chegado, é coisa muito séria). Uma conta que você não paga e nem paga mesmo. Porque não é sua conta. Não é da sua conta se paga ou não. Se não paga é porque não tem dinheiro. E se tem também não paga justamente porque não é da sua conta. Pequenos contos. Cantos de réis. E nem vem me analisar porque sou lá coisa que se analisa? Hoje ouvi algo interessantíssimo que cara é essa? É “vai assombrar os porcos”, o que quer dizer, vai se fuder, me disseram. Mas tenho minhas dúvidas: carameladas. Cor de caramelo, é claro. Se assombro os porcos é porque me fodo. Se me fodo é porque não agüento mais o silogismo. O fim da história quer dizer que o buraco que tenho é ferida esburacada e que nem mesmo minha alma poderá lhe esplanar. Tão pó, que nem fadiga se esborracha. Eu não queria escrever como falo justo porque (será que meu porque o tempo todo é culpa?) o que falo não tem sentido, não é o que é e por isso escrevo. Escrevo com o apelo de quem diz, mas não leve em conta todos os atentados contra a gramática. É sem querer. Tive péssima educação sempre, sem vangloriação. Estudei em escolas públicas (de péssimas qualidades) e Nietz só descobri depois de muitas valhas e sensações da ordem da perda. O que me ausenta é toda a sua ausência presente. eu não te conheço, não conheci em nenhum dia e nem conhecerei. Que penar trágico. Diante do texto nos tornamos outrem diante de nós mesmos porque não há teoria que o valha. E sigo sem cantar, sem as vezes chorar (choro o que não interessa) e sobretudo danço. Danço uma dança de movimentos repousados porque (de novo) o movimento está no repouso, como disse vários caras. Não cabe aqui citá-los porque (de novo) estou falando de mim. Um demasiado humano que nunca morre, só socorre. E a dança é do meu corpo. Aquele único que estará diante duma tumba ( e que já esteve) dentro de um paralelepípedo? Estou aqui e estou lá. E já falei, não adianta me analisar. Buraco sem gente que insiste em ser fantasma. E se vivo é porque vivo (de novo) e não mais do que isso.

Por Carol Lara